diariodecasa

2011-05-27T20:47:00.006-03:00

Sta Maria, 27 de maio de 2011.

De dentro, suspenso pela cadeira disposta no centro da casa o olho tateava objetos a sua volta a procura de um ponto onde pudesse se fixar. Um ponto em destaque, um revelo onde depositar sua atenção para que o processo de análise de determinado objeto se iniciasse e a visão de rapina sobrevoasse à distância e a evidência deste isolamento definisse um ponto de partida.

No entanto, como um olho “desespiritualizado” - obrigado a encarnar-se pela força do acontecimento que se desenrolava no interior da casa -, a nada se atinha. Milionésimos de um segundo perscrutando a intimidade de coisa determinada era suficiente para que, infatigável, se entregasse a contemplação de outra superfície flamejante de onde uma nova descarga de pensamentos elusivos se desprendia e mais uma vez fazia pulsar o coração do globo ocular.

Lá dentro, invertido pela transparência aquosa da retina o mundo era estampado de ponta a cabeça num plano sem fundo. O qual atravessava e de onde despencava mergulhado em veias de sensações.

2011-05-11T11:19:00.003-03:00

Sta Maria, 10 de maio de 2011.

- A lucidez, sempre espreitada pela consumação do distraimento, me ocupa de vapores nunca condensáveis. De gases quase sempre grudados na resina das árvores que choram dentro de mim. Eu não me sinto calmo. Eu não me sinto corajoso. Eu nem mesmo posso reconhecer a qualidade do sentimento que agora circula dentro de mim. Tudo é o tempo todo tão misturado que mal posso afirmar que de fato sei que sou. A vida atropelada como é mais provoca uma baderna de sensações geradas pelas coisas que me invadem do que acomodação e arranjo. A liberdade me obriga a novidade e não dá tempo, não dá tempo. E Eu broto pra dentro.

Era o que isso agora?

Enquanto permanecesse como um bicho morto, na espera, aquela coisa insistiria.

2011-05-01T18:37:00.006-03:00

Sta Maria, 01 de maio de 2011.

Não mirava a pessoalidade. Sendo assim, seria na terceira pessoa. Ele seria “ele”. Como qualquer um deles que ama por covardia. Como todos eles que por fraqueza quando descobrem que a vida é durar enquanto se atura; que o processo de retraimento do corpo recopila e intensifica ao mesmo tempo a potência gratuita que é a vida inteira de uma pessoa; como aqueles que decidem amar aquilo que não são só porque não conseguem amar aquilo que nunca serão; que por sovinice solucionam o absurdo da invalides de seu destino próprio derramando numa criança a esperança de sua própria continuação, ele seria todos eles.

Abster-se-ia da força que se avolumava em seu peito para não afundar na triagem do entusiasmo.

Das palavras que de um súbito lhe ocorriam, apenas as mais ridículas separava na cabeça em sua afobada determinação.

Então descobriu que quando fosse ele selvagem seu corpo seria uma árvore, seu espírito, uma brisa inominada. Seus destinos seriam sêmenes conduzidos por um sopro bastardo. Na TerraToda brotariam eles como Ele e um matagal encobriria os intervalos e emudeceria os assobios das máquinas. Uma a uma todas as disciplinas se renderiam a graça das ervas. E então o animal sentimentalista, ajoelhado diante da índole, partiria. E um varão acriançado e bárbaro brotaria destas vidas verdes. Até a madureza da volúpia.

2011-04-30T10:16:00.000-03:00

Sta Maria, 30 de abril de 2011.

Medo, ele estava com medo.
Ninguém o proibiria de continuar. Não haveria alguém a quem pudesse responsabilizar por aquela procura; nenhum outro para acusar de que estava sendo induzido a colisão com a própria existência; um com que pudesse gritar enquanto ia desencobrindo a verdade de que éramos lançados no mundo sem desígnio algum.
Estar sozinho na hora em que a vida vinha e dava de cara com ele, levou-o a crer que alguma coisa devesse ser desvestida. E o reflexo mais humano a consciência da vida própria é quase sempre a covardia. Torpor que induz o corpo a sensação de que o despertar não pode ser.
Mas a pessoa então compreende que viver é diferente de agüentar.
Como os campos lá fora existiam sem precisar da onipresença de nenhum deus; como quantas vezes se pegou arrependido dos prazeres egoístas que tivera com seu próprio corpo no seu tempo de menino; como no dia em que pôde tocar aquela mulher mais uma vez sem que tivesse de pagar nenhuma penitência por tê-la desejado durante todos aqueles anos; como quando a toda hora nos deparamos diante daquilo que não perseguimos, mas que de tão urgentes embaralham todo o resto que havíamos acreditado ser o que de fato nos importava até aí, ele havia decidido.
Diante daquela evidência confusa que o alcançara sem tê-la desejado, decidira que recuperaria as noites mal dormidas atormentadas pela febre de uma ausência feminina que nunca se enfigurava. Aquele fantasma o acompanhara desde os tempos de sua formação de gente separada dos outros cabritos.
- Cabritos sim porque mesmo nestes momentos de arrebatamento, não perdia por completo seu senso acerca da realidade sonsa a que fora destinado. Por erro de algum deus estúpido, que o lançara na vida numa época enganada.
Carneiros?! “Carneirinhos” não havia por aquelas bandas onde tinha estado até ali. Mas cabritos... aos montes. Sempre tontos, com seus azucrinantes sininhos de pescoço e caras de doido! E uma ignorância mal nascida de bicho que morre sem saber que viveu.
- Naquela hora tinha decidido. Acabaria de vez com aquela angústia.

2011-04-20T19:05:00.001-03:00

Sta Maria, 20 de abril de 2011.

Mas que porcaria! Por que diabo esse constrangimento? Quem lhe assegurava que estava tomando o momento certo? O que justamente catava do meio de tudo e colocava à prova? Acreditava estar fazendo a coisa certa, mas só isso. Acreditar não é seguro. Não quando se decide atribuir a essa crença a fiúza de estar sendo. Supunha algo mais. Devinha um sinal já que tudo que podia exigir dessa situação era um aceno.

Pelos olhos não! Fixar-se num detalhe já seria traição. Tomar uma parte do mundo como o todo, de algum modo, o confundiria. Tinha ciência de que o influxo sobre a superfície de qualquer objeto determinado o arrastaria de volta ao andamento bruto das horas. E escaparia de novo.

Ademais, não se sentia suficientemente entregue ao fora de nenhum item da casa. Teria de buscar outra maneira de se aproximar. Até mesmo pq dilatar as pupilas já seria deslocamento e mover-se estava fora de cogitação.

2011-04-19T18:31:00.006-03:00

Sta Maria, 19 de abril de 2011.

Movimentar-se não ajudaria em nada. Sair dali somente adiaria mais uma vez a compreensão daquilo que uma pessoa deve compreender, mais cedo ou mais tarde, quando se quer seguir. Dispersar-se daquele estado de atenção distraída em que se encontrava significaria apenas escapar uma vez mais da chance de conhecer o que se prova quando se experimenta.

Concentrava-se todo naquele mínimo em que podia agarrar-se do que conseguia manter continuando em suspenso. E não se movia.

Seu corpo era todo contração, atenção e percepção.

Se pudesse mexer apenas uma parte do próprio corpo sem perder aquela chance escolheria a mão direita para que pudesse anotar tudo que lhe viesse. Faria como faziam os médiuns dos centros espírita em que fora algumas vezes acompanhado pela mãe quando criança. Faria precisamente como faziam aquelas pessoas vestidas de branco e sentadas num pequeno tablado à frente de uma platéia; e que diziam estar transcrevendo o que alguma outra coisa lhes dizia sem que elas pudessem ouvir uma palavra que fosse dita por uma boca. Valer-se-ia da técnica dos possuídos. Deixar-se-ia ser guiado por algo que não pudesse ser dito, mas registrado pela mão de quem escreve sem se responsabilizar pelo que é escrito.

2011-04-18T22:10:00.001-03:00

Sta Maria, 18 de abril de 2011.

Que horas eram? Quanto tempo se passara desde que aquilo havia começado? A luz era ainda expulsa dos cômodos de trás da casa? O zumbido das vespas ainda ocupava os intervalos de rejunto da parede próxima as roseiras? Quanto tempo leva até que uma pessoa seja arremessada pra dentro da própria experiência?
Durar aquela impressão ocupava prontamente a posição basilar de seus quefazeres. Persistir na caçada daquela palpitação que havia dado a ele a sensação de um acontecimento validaria sua tentativa, sua escolha pela própria biografia.
Ele sabia que se alguma coisa pudesse ser dita de toda a sua história até aquele dia, isso teria de numa só tacada dar conta de todo o resto. Ele sentia que se algo devesse testemunhar a seu favor, qualquer mínimo instante valeria como prova de que havia apostado tudo. Até mesmo aquele palpite titubeado de algo acontecendo embaixo.

2011-04-15T17:51:00.002-03:00

Sta Maria, 15 de abril de 2011.

Pouco ele pôde apreender do que se passava ali. Um palpite! Era apenas um palpite aquilo que estava sentindo. Uma impressão de que algo se movimentava sob o pé da cadeira sem que ele pudesse dizer ao certo onde, nem mesmo o que se movia. Era como se estivesse tendo um pré-sentimento de alguma coisa que ainda não havia de fato acontecido. Era como uma experiência experimentada antes mesmo dela acontecer. Como quando se acorda de um sonho e não se lembra que sonhou, mas se sente diferente.

E era exatamente este palpite o que agora vasculhava. Vasculhava sem mover um mínimo que fosse das coisas ao seu redor. Buscava algum tipo de evidência do caso sem mexer um fio que fosse do próprio cabelo, do exato lugar onde tudo estava, naquele preciso momento em que tudo acontecia bem debaixo do seu nariz.

2011-04-14T11:21:00.002-03:00

Sta Maria, 14 de abril de 2011.

Não havia nenhum motivo aparente para que ele abandonasse o trabalho. Nenhuma prova de engano cometido. Apenas uma leve sensação de que talvez algo perdia peso. Lentamente. Como o bolor no pão que já agora crescia. As coisas continuavam lá; exatamente no lugar onde havia deixado quando decidira minuciosamente onde dispô-las pela casa. Cada rosa ainda ocupava o espaço no jardim da maneira como ele havia decidido. Cada objeto pela casa carregava ainda a tarefa de ocupar sua própria presença. A cor vermelha da toalha sobre a mesa meditava ainda a luz que invadia a porta de entrada, o rejunto de barro dos tijolos ainda escondia os pequenos insetos que ainda insistiam em construir seus ninhos na sombra das paredes, os cães ainda esparramavam-se pelo chão da copa expondo a quem quisesse sua preguiça atada a um sentimento de posse do espaço interno da casa.

Aqui ele vivia. Esta era a casa em que ele havia decidido em certa altura de sua busca estabelecer-se e construir um lugar onde pudesse agir sem que os outros lhe dissessem que estava sonhando.

Mas alguma coisa se movia sorrateiramente por debaixo de cada móvel, algo burlava sua habilidade de dirigir aquela casa. A impressão que acabara de sentir parecia abri-lo de algum modo para uma coisa que escapava ao seu olhar acurado de inventor daquilo tudo. E essa coisa crescia sem lhe pedir permissão; esse algo continuava sem que ele pudesse tomar conhecimento.

2011-04-14T01:03:00.001-03:00

Oeste, 16 de maio de 2008

Querido Amarelo,

:depois de deixar os muros de vidro, fui para o espaço verde infinito, que a noite engole com seu negro espaço iluminado apenas pela lua que por aqui já se faz quase cheia. Mais uma vez fui tomado pela nostalgia trazida pelos fantasmas que um dia permearam minha exitência e aos poucos, percebo!, torno-me um deles. Percorri, solitário, os caminhos de um tempo cada vez mais longinquo cuja lembrança torna-se vaga como as primeiras névoas que naqueles tempos tomavam as ruas nas primeiras manhãs de frio. Vaguei a esmo e meu corpo sentia-se cada vez mais vivo com a memória que esses ares trazem de um tempo e de um alguém que já não se reconhece mais deste lugar apesar da essência afirmá-lo que sim. Virei de lugar nenhum, agora, o sei. O peito enche-se de um sentimento sem nome, mas è tudo tão grande e forte que somente um grito silencioso para evitar a explosão do que está guardado ou anestesiado pela sabedoria ou pela ignorância. Ao entrar na casa da anciã pude sentir o cheiro de leite e rosas que o tempo não ousa transformar, pois guarda sua ira para a carne que putrefará com a ânsia de um animal faminto. Não pude evitar de sentir qualquer gesto como o último do qual eu participaria, então, não pude negar estar vivo e sentir-me todo corpo-vivo como a urgência do último momento que nos reconhecemos com um ser que existe em toda sua extensão. Sentei-me e obriguei-me apenas observá-la; os dedos, cobertos por papel de seda amassado e manchados pelo nanquim do tempo, tocavam com uma leveza desordenada as teclas brancas e lançavam ao ar o belo ruído que compunham uma melodia irreconhecível, a última e mais bela das músicas. Não sei por quanto tempo senti tudo aquilo, mas sei que enquanto puder quero tê-lo na memória, pois era a vida plena de si mesmo que já de perto observada pela morte eminente. Depois de muitos anos, visitei meus mortos e pude sentir o beijo e o calor de cada um tocando o meu corpo ainda inocente da dor do mundo; pergunto-me se eram os toques ou o meu corpo imaculado que permitiram o encontro entre eles ser dotado de uma intensidade simplória e permanente; procurei ouvir suas vozes, mas já se passou tanto que mesmo as imagens se desfazem. Doeu na carne uma dor de faca sem ponta afiada. Chorei… sinto e como sinto…saudade e tédio;

11:41 PM

2009-01-16T15:51:00.001-02:00

Esta é a casa. A imaginação branca das paredes agora é a realidade dos tijolos. O sonho rugoso do chão, os olhos dos pés. Se ontem calculávamos o calor do quarto, hoje nos recolhemos em seu lume. Abre-se a janela e experimentamos a verdade das jaboticabeiras, a certeza antiga da tulha, a exuberância do gramado, a tristeza dos telhados. A claridade dos lugares. No entanto, quando o céu se veste de nuvens e o sol se encolhe, o fogão oferece o fogo, a cadeira sua espera, a mesa seu horizonte. Sentados contemplamos a lavação do terreirão prata e a chegada dos insetos. Nossa pele se transmuta então em aeroporto clandestino destes intrusos e a cada beijo que deles recebemos, nascem tatuagens inflamadas.

É noite.

Resta ainda a morosidade da água quente do chuveiro elétrico e o descanso da cama limpa. A sombra re-pousa sobre o espetáculo. A casa se ajunta, mas o trabalho continua dentro. Dentro do corpo, da casa, do mundo, da mente do Tempo; que mente.

2008-10-07T13:25:00.003-03:00

O gramado adormeceu e em seu sonho a abelha vem beijar sua flor. Com a precisão de um especialista diplomado e reconhecido – mesmo sem nunca ter estudado técnica alguma – ela retira dos minúsculos tentáculos da flor, sustentados por uma frágil haste que levita sobre o imenso tapete verde, a substância que precisa para a confecção do mel, seu leite dourado. Criatura curiosa e barulhenta essa que da grama quer valer-se.
Faz, de novo, barulho o telhado. Canta ele a chuva fina que vem vindo. Parou, mas não tarda a voltar.
Tenho medo de tudo. Sinto tanto medo, agora que até no escuro caminho pela casa. Quando a gente é criança-pequena tudo aquilo que não sabemos não nos mete medo, porque afinal sabemos muito pouco de tudo. Então saímos por aí, no meio de tudo isso que não sei onde vai dar. Daí, a gente cresce um pouquinho, e aprende um bocadinho do resto todo. E esse tiquinho do tudo que descobrimos começa a se transformar no quase tudo, e o resto do mundo é quase nada. Porém, quando a gente vira homem-grande mesmo, bem maior que as coisas, que antes, quando menores, eram bem maiores do que nós: perdemos o contato. E já nem nos lembramos mais do que é o medo.
Tomamos as coisas como meras coisas e o mundo tornamos nosso-mundo. E por assim ser, fazemos o que queremos com ele. Montamos e desmontamos nossos jogos de homens-grandes sem nem ao menos perguntar se o tabuleiro-mundo quer ser meu-mundo. Usamos e descartamos o mundo, como se usa e abusa dos sapatos que usamos todos os dias sem nem ao menos perguntar-lhes: como vão hoje? Passou bem à noite de ontem?
Mas vem chegando o dia em voltamos a ser menores e a sentir medo. É quando nosso corpo volta a diminuir, e o mundo lá fora, adiante, fica grande outra vez. Percebemos então, que estamos ficando velhos, e que a vida que tivemos, os mundos que construímos, ficam a cada nova entrada e saída do ar em nossos corpos cansados, menores que amanhã. E que nós que éramos tão maiores que tudo, nada grandes parecemos diante da fila que nunca para de correr.
Porque nós morremos.
Porque tudo que começa bem pequenininho e com medo, um dia cresce e fica valente.
Porque noutro dia esse mesmo gigante padece, e o que um dia foi grande, desaparece.
Porque o mundo é sempre, e gente, quase sempre.
Gente é quase pra sempre... não fosse um pequeno detalhe: o Tempo.

2008-09-25T09:39:00.001-03:00

"Possuo tudo o que vejo. Vi árvores crescerem da semente que lancei, cobri com redes canteiros de morango e costurei pêras e ameixas em saquinhos brancos para resguadá-los das vespas. Vi meus filhos e filhas, outrora envolvidos em seus casacos com frutos, romperem as malhas e caminharem comigo,mais altos que eu, lançando sombra na relva.Penduramos visco sobre o relógio de natal e ano após ano nos colocamos para sermos medidos diante da janela da sala de estar. Também faço para os mortos grinalda de flores brancas entrelaçadas com plantas de folhas pratedas, sento-me ao lado de camas de mulheres moribundas, que murmuram seus últimos terrores, que agarram minha mão. Tenho visto janelas embaciadas pelo calor, tenho sentido cheiro de esgoto. Fico nauseado de tanta felicidade natural, de frutos crescendo e crianças espalhadas pela casa. Fico nauseado do corpo, nausaeado da minha própria atividade, da falta de escrúpulo da mãe que protege, que junta debaixo de seus olhos ciumentos numa cumprida mesa seus próprios filhos, sempre seus próprios.
Agora, estou plantado aqui como uma de minhas próprias árvores e parado entre minhas flores. Com minha tesoura indago: Por onde poderia entrar a sombra?"

2008-04-29T16:28:00.002-03:00

Anônimo disse...

São Paulo, 24 de abril de 2008

Notícias de Casa

Querido Amarelo,

Sei que sua volta está se aproximando tão depressa quanto o próprio Tempo e a Água correndo madrugada a dentro pelos corredores do imenso ovo azul. Mesmo assim trago notícias dos tijolos cultivados que sem sua presença, paradoxalmente, te aguardam com certo ar fresco de autônomia. Desta vez fui acompanhado daquela que há muito desejava ver percorrendo os vales encantados, as ruínas promissoras, as sábias pedras e o meu sempre preferido lago. A noite estava prata. A Verde e a promessa de um novo amor lá estavam tranquilos cada um a sua maneira...

...rimos muito em companhia de um livro branco envelhecido, e sentimos sua falta. A Guardiã do templo estava serena, mas com aquele eterno olhar de algo por acontecer... as plantas estão bem, mas algumas já carecem de seus cuidados... eu por aqui na metrópole já vivo onde a luz se faz vista de todos os lados...

2008-04-15T01:09:00.003-03:00

Viena, 15 de abril de 2008.

Conversa entre as cores

[20:17] Vermelho: Sei...
[20:17] Amarelo: Bom te encontrar aqui hoje...
[20:17] Vermelho: Que bom ouvir isso, e saber que os Lírios e eu ainda somos bem recebidos por você.
[20:18] Amarelo: Sim, eu sou tu.
[20:19] Vermelho: Sim. Talvez eu seja a parte insensata e você a idônea...

[11:40] Vermelho: Olá Amarelo.
[11:40] Amarelo: Olá, tudo bem em Viena?
[11:41] Vermelho: Tudo bem com você?
[11:41] Amarelo: Sim.
[11:41] Vermelho: Sim, tudo sim. Esse lugar é lindo. Consegui uma cia, e os Lírios estão surpreendentes.
[11:42] Amarelo: Cia de dança?
[11:43] Vermelho: Sim. Gostei. Me senti bem nessa. Estava tendo dificuldades em encontrar algo que me satisfazesse, mas essa... sinto que é especial. E os Lírios adoram as montanhas Suíças.
[11:43] Amarelo: Que ótimo Vermelho.
[11:44] Vermelho: Eles estão ensaiando Ravel. Eles são muito puros...
[11:44] Amarelo: ...
[11:44] Vermelho: Ah sim, mas começo só em setembro. Mas assim fico mais tranqüilo quanto ao visto de permanência. E com tempo para me apaixonar mais...
[11:47] Amarelo: Espere, me deixa entender....
[11:47] Vermelho: Seria possível falar com a Lilás?
[11:47] Amarelo: Espere.
[11:47] Vermelho: Sinto saudades...
[11:48] Amarelo: Você começa em setembro numa cia de dança em Viena, é isso?
[11:48] Vermelho: Não. Em Zurique.
[11:48] Amarelo: Zurique, Suíça.
[11:48] Vermelho: Isso.
[11:49] Amarelo: Que fica próximo daí, e os Lírios vão poder te encontrar?
[11:49] Vermelho: Mas não fica longe daqui. Ele adora as montanhas de lá.
[11:49] Amarelo: Ótimo.
[11:49] Vermelho: Sim, claro. Fica bem próximo. Quatro horas de trem, acredito.
[11:49] Amarelo: Você está se encontrando...que bom...
[11:50] Vermelho: Sim. Não estou aqui pela dança, nem por nada, mas sim pela chance de existir. Existo aqui. E os Lírios também. Então, seria possível falar com a Lilás? Ela tem algum telefone?
[11:52] Amarelo: Tudo que escolhemos faz com que existamos. Tudo que fazemos. Assim, a dança e os Lírios são agora sua existência.
[11:52] Vermelho: Sinto saudades...
[11:53] Amarelo: Telefone da Lilás...só um instante...
[11:54] Vermelho: Sim, se for possível
[11:54] Amarelo: 76596445. Celular dela. O único que ela possui.
[11:55] Vermelho: Tudo bem, obrigado.
[11:55] Amarelo: Tente aos finais de semana.
[11:55] Vermelho: Claro, tenho tentado algumas vezes, mas celulares sempre são difíceis.
[11:55] Amarelo: Durante a semana ela ou trabalha ou estuda, durante o dia e durante a noite.
[11:56] Vermelho: Ela está em São Paulo?
[11:56] Amarelo: Mas aos finais de semana ela sempre atende. Sim, está.
[11:56] Vermelho: E o Branco? Sonhei que vocês se amavam. Não sei porque.
[11:57] Amarelo: Também. Ele tem trabalhado num museu de dia e estudado à noite. Dia e noite ocupado. E sem telefone.
[11:57] Vermelho: Sei. Esta feliz então?
[11:57] Amarelo: Branco?
[11:57] Vermelho: Sem problemas? Dia e noite? Mas dia e noite?
[11:58] Amarelo: Dia trabalho, noite escola.
[11:58] Vermelho: Não entendo. Ah sim, entendi.
[11:58] Amarelo: Os dois trabalham de dia e estudam à noite.
[11:59] Vermelho: Branco? Vou falar sobre ele para os Lírios..., sinto como se eles já se conhecessem...como fazíamos...
[12:00] Amarelo: Onde eles se conheceram?
[12:00] Vermelho: Em uma época da vida também estudei e trabalhei. Isso que disse. Você também, não? Desculpe-me, o Branco e os Lírios...
[12:01] Amarelo: Eu nunca trabalhei...me enganei, isso sim.
[12:01] Mensagem do Meebo: Sorry, meebo is having difficulties connecting to the network.
[12:02] Mensagem do Meebo: Vermelho está offline
[12:03] Mensagem do Meebo: você se desconectou
[12:04] Mensagem do Meebo: você se conectou
[12:05] Vermelho: Mas e você, meu amigo, quando vem nos ver? Os Lírios adorariam te conhecer.
[12:05] Amarelo: Sim voltei. Caiu...
[12:05] Mensagem do Meebo: Não foi possível conectar-se à rede.
[12:05] Amarelo: Breve. Logo. Assim espero...
[12:06] Vermelho: Sim, eu também.
[12:06] Amarelo: O tem feito quando os Lírios não estão com você? O que?
[12:07] Vermelho: Tenho olhado as tulipas. É primavera aqui. Descobri, também, que amo as plantas. Não sabia. E, por hora, acendo um cigarro também. Mas os Lírios estão sempre comigo. Assim como tu.
[12:08] Amarelo: Que assim seja, se é assim que desejas...
[12:08] Vermelho: Desejo. As tulipas estão lindas Amarelo. Ah, eu também canto e falo com elas. Me olham diferente aqui também.
[12:09] Amarelo: Quem? as tulipas?
[12:09] Vermelho: Não queria ser considerado excêntrico aqui, Amarelo. Não queria isso... Sim. As tulipas, os peixinhos e os patos. Adoro eles. Meus colegas de ballet me acham meio doidinho. Eu rio. Os Lírios não...
[12:11] Amarelo: Você tem feito aulas...
[12:11]Vermelho: ...de jeito nenhum...sim.
[12:11] Amarelo: Quais colegas?
[12:11] Vermelho: Fiz muito tempo em Sttutgart...os da cia.
[12:11] Amarelo: Da Alemanha?
[12:11] Vermelho: Em outras também. Sim.
[12:12] Amarelo: Ah sim...
[12:12] Vermelho: Mas da Suíça também. Eu rio. E canto. E falo das tulipas para ele. Para eles..., eles gostam. Dizem que se eu não quero juntar algum dinheiro aqui..., e o Lírios sempre concordam comigo. Eles também não...eles, outro dia, tiraram as frutas de uma caixa para usarmos como sacola - pois aqui a sacola é paga -, nós somos econômicos Amarelo. Não precisamos juntar tanto dinheiro assim.
[12:14] Amarelo: Melhor assim.
[12:15] Vermelho: E os Lírios gostam muito de salame. Aqui não é caro não. E eu, por hora, me delicio com saladas.
[12:15] Amarelo: Boa escolha.
[12:16] Vermelho: Ah sim.
[12:16] Amarelo: Está em casa agora?
[12:17] Vermelho: Sim estou em casa. Eles foram à faculdade. Vamos à Paris amanhã...
[12:17] Amarelo: E como é ai?
[12:17] Mensagem do Meebo: Não foi possível conectar-se à rede.
[12:17] Vermelho: Os Lírios, acredito eu, sabem onde fica o lugar que quero conhecer em Paris. Disse a eles.
[12:18] Amarelo: Que lugar?
[12:18] Vermelho: Ah, então, eu vi uma vez com você..., estávamos assistindo Moulin Rouge na casa de minha tia, ... um bairro que mostrava no filme. Quero ir até lá. Disse aos Lírios. Eles me levarão até lá.
[12:19] Amarelo: É Mont Matre. O bairro dos artistas.
[12:19] Vermelho: Pode ser. Acho que sim.
[12:20] Amarelo: Onde viveu Van Gogh por um tempo.
[12:20] Vermelho: Entendi. Que lindo...
[12:20] Amarelo: Onde foi filmado Amelie Poulain.
[12:20] Vermelho: Iremos até lá. Ele disse que adora este lugar também. Adoroooooooooo..., Amelie, que saudades.
[12:21] Amarelo: Vá até aquela vendinha na qual ela, Amelie, enfia os dedos da mão no saco de grãos. Lembra? Ela existe mesmo.
[12:22] Vermelho: Ah sim. Adoro vendinhas. E chão vermelho também. Os Lírios disseram que colocará...
[12:22] Amarelo: ...onde?
[12:23] Vermelho: Em nossa casa de Wien. Ela é simples Amarelo, mas é tão aconchegante. Vou te contar:
[12:24] Amarelo: Conte.
[12:24] Vermelho: No quarto, os Lírios colocaram uma madeira, que ficou como se fosse um mezanino. Temos então dois ambientes. Em cima vivemos, embaixo recebemos nossos amigos. Pois temos algumas almofadinhas por ali. Ali também conversamos e tomamos vinho - como fazíamos eu e você em sua antiga casa. E por hora, recebemos alguns amigos. Depois, vem a cozinha - essa sempre um pouquinho bagunçada. Os Lírios sabem que não cozinho, então eles o faz. Mas são tão desorganizadinhos eles, e tão bonitos de ver na cozinha. Preparam o alimento como se tivessem lendo ou ouvindo música. Aí, tem a sala onde também mora nosso amigo Azul. Amarelo, esse eu vou te falar...
[12:27] Amarelo: ...
[12:28] Vermelho: É um doce. Cineasta, Amarelo, e também trabalha num pub aqui em Viena. Meio grandalhão, o cabelo sempre por arrumar. Sempre me sento para fumar um cigarro com ele. Diz ele que é um prazer estar ali. Sempre agradeço-lhe, Amarelo, pois é sempre muito gentil.
[12:33] Mensagem do Meebo: Vermelho está offline
[12:33] Mensagem do Meebo: Vermelho está online
[12:34] Vermelho: Cadê você?
[12:36] Mensagem do Meebo: Vermelho está offline
[12:37] Mensagem do Meebo: Vermelho está online
[12:42] Vermelho: Sempre um prazer conversar contigo. Mas gostaria que me contasse mais. Te sinto um pouquinho distante aí. Fico eu falando, desculpa.
[12:46] Amarelo: Quem tem o que dizer que diga, não é mesmo? Se agora é você quem fala, eu escuto. Ainda ai?...
[12:50] Vermelho: Sim. Claro. Esperando você.
[12:50] Amarelo: Então, está tudo bem aqui comigo. Eu acho... Hoje voltei a ficar sozinho. Depois de muitos dias acompanhado. A Verde e um amigo tem ficado bastante por aqui. Quase sempre. E meu filho sempre aos finais de semana. Agora, hoje, voltei a minha tão própria solidão.
[12:53] Vermelho: Sim.
[12:54] Amarelo: Tenho estado muito tempo acompanhado, fisicamente, mas muito só espiritualmente. A mãe de meu filho tem sido, como a anos, minha grande companheira.
[12:54] Vermelho: Por que? Sim claro.
[12:55] Amarelo: A casa tem estado sempre cheia, mas sinto que nossas presenças aqui ainda flutuam muito...
[12:55] Vermelho: Claro...
[12:55] Amarelo: "Estar junto" me parece muito diferente de "estar com"...
[12:55] Vermelho: Sim, com certeza...
[12:56] Amarelo: Junto parece ser apenas a superfície brilhante de um lago ao amanhecer...
[12:56] Mensagem do Meebo: Não foi possível conectar-se à rede.
[12:56] Vermelho: Completamente diferente, também acho.
[12:56] Amarelo: "Estar com" é afundar de mãos dadas. É desse afundamento que sinto falta...
[12:57] Vermelho: Imagino.
[12:57] Amarelo: Mas sinto que mesmo isso, mesmo esse tipo de partilha que tenho experimentado é a vida... Sinto que vivo à beira de um lago. Onde todos que aí estão ainda se encantam com seus próprios reflexos brilhantes....
[12:58] Mensagem do Meebo: Sorry, meebo is having difficulties connecting to the network.
[12:59] Vermelho: Sério? Desculpa, mas não acho isso bom.
[12:59] Amarelo: Não vejo a hora de nos encorajarmos o suficiente e nos lançarmos n’água gelada. Não sei se isso é bom ou ruim Vermelho...
[13:00] Vermelho: ...sim, perdão.
[13:00] Amarelo: Sinto assim, e tento não me distanciar do que tem sido.
[13:00] Vermelho: Certamente tens razão.
[13:01] Amarelo: Pois isto é o que temos...
[13:01] Vermelho: Que lindo.
[13:01] Amarelo: Mas a chance do salto nos é oferecida o tempo todo.... Basta que um dia pulemos...
[13:01] Mensagem do Meebo: Não foi possível conectar-se à rede.
[13:01] Amarelo: Um dia...
[13:01] Vermelho: Imagino que sim.
[13:02] Amarelo: E acho mesmo que já estamos fazendo isso...
[13:02] Vermelho: Sim, tenho certeza.
[13:02] Amarelo: E que no início é sempre assim, meio escuro quase claro. Como no fim....
[13:03] Vermelho: Isso é verdade.
[13:03] Amarelo: Sentimos mas não sabemos, você não acha?
[13:03] Vermelho: Sim.
[13:05] Amarelo: Se não fico dizendo muito como tem sido pra mim, existir, não se preocupe, é porque ainda não sei dizer. Mas se você me perguntar, posso até tentar dizer. Como agora.
[13:06] Vermelho: Claro. Eu também não sei como, meu amigo, mas é como você mesmo disse, vivo isso agora.
[13:08] Mensagem do Meebo: Vermelho está offline
[13:09] Amarelo: Gosto de receber notícias suas para que eu possa saber das presenças que estão ao meu lado nesse lago, prestes a saltar...
[13:09] Mensagem do Meebo: Vermelho está online
[13:10] Vermelho: Sim.
[13:10] Amarelo: Que linda deve ser sua casa aí. Tive muita vontade de conhecê-la enquanto você a descrevia..., posso sentir tua realização....
[13:11] Mensagem do Meebo: Não foi possível conectar-se à rede.
[13:11] Vermelho: Que bom...vai conhecê-la
[13:11] Amarelo: Seja feliz Vermelho..., todo o tempo que puder. É o que nos faz...
[13:11] Vermelho: Mesmo que eu tenha de pular..., eu pulo Amarelo...
[13:11] Amarelo: Já pulou.
[13:12] Vermelho: Sim, e tu também já o fizeste.
[13:12] Amarelo: Não sentes o embaraço d’água e o beijo do lago?
[13:12] Vermelho: Sinto que estou prestes a me presentiar, com tua visita.
[13:13] Amarelo: Logo...
[13:13] Vermelho: Fui egoísta. Mas pulei. Claro que sim.
[13:14] Amarelo: Foste destemido. Não temeste teu próprio engano quando atirou-se em tua própria direção. E agora, colhes a beleza de tua Grande presença.
[13:14] Vermelho: Posso sentir o vento da queda.
[13:15] Amarelo: E ele te abraça quando alguém te acolhe durante queda.
[13:16] Mensagem do Meebo: Vermelho.com appears offline. Your message may not be received.
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2008-03-28T20:23:00.005-03:00

À noite, de novo, e eu imenso. Sem ter no que esbarrar me deixo solto. Alargo, sem esforço. Mergulho no intervalo da vida, e sei da vaguidão branca. Sem muito, os dias tem a medida da continuação. Abro os braços pra ver se toco o final e mais uma vez descubro que não termino. Que pouca importância tem o que já-sei, mas que a compreensão do que ainda-não-sei pode me levar à vós. Então, sozinho em casa, danço no centro da sala vazia. E o que danço é a minha própria presença. A vida agora é minha, mas o que faço dela é parte do que encosta na tua. EU sou TU. Porque escrevo à vossa procura. eu sou maior do que Eu, mas Nós não temos fim.

2008-03-18T22:04:00.002-03:00

Eu estava numa auto-estrada, à noite, no banco do passageiro. Tenho a impressão que dormia. Esta era a noite de minha morte. Acidente automobilístico. Intensidade: calor. Como no susto. Trombada de frente. Carreta. Houve um suspiro de medo amarelo, como na poesia de um amigo onde "só o amarelo respira". Amarelo, luz e cegueira. Foi como se meu olhar se dilatasse à medida do corpo. Tudo via, todo o corpo assistia ao esfuzilamento do amarelo. Meu corpo, sol. Até a diluição total. Até o instante em que a ruptura corpo/mundo se desfez e a sensação da Unidade se tornou signo de presença. Morte: continuidade. Aumento, alargamento, intensidade. Do calor amarelo do corpo. Era quente e amarelo.

2008-03-03T21:26:00.007-03:00

Aqui, fala o que já não se pode mostrar, a experiência fundamental no sentido da presença. O que nos parece natural é unicamente o habitual do há muito adquirido, que nos faz esquecer o inabitual, donde este provém. Este inabitual, todavia, guiou-me um dia a algo estranho, à linguagem que levou-me ao espanto. Ao desenraizamento do meu pensamento, à busca pela tradução do que me acontecia.

...sem peso, sem força, sem corpo. Caminha, caminha, pára. Buraco sem peso, vazio sem força, branco sem corpo. Lembra, medita, caduca. Calma! Calminha aí seu monstro...ainda não terminei. Para, pensa e completa. Complete a falta que me fazes e cala-te! Abandone meus braços e não beije mais meu ventre. Sem tu sou raso, superfície sem água. Eu te amo e vivo só, então pra que tudo isso? Me abandone de uma vez por todas e saia de cima de mim. Já não devo nada a ninguém, portanto mereço repouso. Eu não sirvo mais ao nosso amor. Hoje sou seco. Teu calor fez secar meu suor e voltei ao vazio que deixaste em minha sala. Sendo isso, sou mácula. Não tenho sequência, não há vivência, não sei amar. Mas quem sabe?
Que Deus me ajude, sou de novo Eu:

2008-02-29T23:48:00.008-03:00

"Pois esta é a verdade sobre a nossa alma, pensou ele, sobre o nosso eu, que habita, como um peixe, os mares profundos, e navega nas trevas buscando caminho entre as algas gigantes, atravessa espaços filtrados de sol e remergulha na escuridão gelada, abismal, imperscrutável; ei-lo que de súbito emerge à superfície e salta sobre as ondas crespas do vento; isto é, sente uma absoluta necessidade de contatos, de animar-se, de entrar em comunicação..." Mrs. Dalloway. Woolf, Virginia

2008-02-20T10:58:00.005-03:00

Não fosse a esperança do reencontro, nosso amor já estaria morto. Adiante, nada a fazer. Passado, nada mais se define. Restam apenas vagas lembranças misturadas umas às outras. Agora - vulnerabilidade e linguagem. Tal qual carvalho, natureza do nó, a linguagem enfrenta com dureza às intenções daqueles que investem suas forças contra ela. A palavra não deseja apenas o significado. Ela quer Ser. A língua sensualiza seu abstrato e incorpora sua transparência. Que naveguem bem as que nasceram para sulcar os oceanos! E que busquem novos continentes. E nos conduza um ao outro. Pois o que é a linguagem senão o arremesso que faço de mim em tua direção? Assim, permaneço só.

oTu

2008-01-27T14:09:00.000-02:00

Anoitecia. E à medida que a incompreensão ia crescendo o mundo ganhava largura. Sozinho, ele guiava-se na escuridão de seu próprio destino. Solta, sem final, era assim que sentia a vida.
A escrita era então um tecido roto onde ele existia. As palavras, chances de pequenas aparições. Mesmo sabendo que estas não lhe ofereciam a certeza de uma vida “objetiva”, ele faria delas seu único modo de seguir. Então, com medo, começou seu trabalho, e pesando sobre o lombo levaria apenas o escândalo de não poder mais desaparecer.
Sempre! foi o suspiro que ouviu quando deu o primeiro passo rumo à sua paixão, quando tocou com o pé esquerdo a terra encharcada da chuva que caíra durante todo o dia: sem volta..., suspirou um pouco mais alto.
Para continuar, rascunhou o chão com o dedo do pé na tentativa de descobrir um caminho, mas não pode ler nada do desejava adivinhar. Seus passos desapareciam à medida que atravessava o espaço, fresco, de cada novo intervalo que sua presença ai imprimindo no mundo. Seu corpo desenhava no vazio em que mergulhava.
Em que direção? Qual sentido tomar? Como desenhar de novo, e de novo, e de novo sua passagem? Não havia sentido algum. Não podia ir adiante. Dormira demais e sonhara com a invenção de um lugar, um lugar para onde pudesse ir, um lugar sem-fim, sem-mim: o Tu.
Foi nesse sonho que descobriu que para seguir deveria ir de olhos fechados, podendo sentir apenas com o corpo-inteiro. E assim então, saltou. E na queda, que conseguia perceber pelo aperto esquisito, sem força, que sentia no peito, notou que estava contando. Contava porque não se lembrava de mais nada que não fosse saber-contar. Contava de zero a nove, e quando terminava recomeçava. Não tinha mais a capacidade de associar um número ao outro e gerar uma dezena. Uma dezena que o ajudaria a dar continuidade ao seu destino-numeral. Por isso, depois do nove, vinha sempre o zero de novo, e o oco mais uma vez e o antes também. Mas isso não o incomodava! O que de fato pretendia com essa contagem absurda, redonda, era cantar. Cantar emitindo sons que não dissessem nada, que lhe fizesse lembrar de nada - como quando cantavam para ele-criança, na hora de dormir. Assim, de dentro deste sonho, no interior daquela queda, era ainda uma criança.

O livro começa no lápis

2007-07-21T22:57:00.000-03:00

Por que o jardim?
Meus dedos doem quando, à noite, procuro escrever sobre a memória do dia. Passam os dias sobre o risco da perda na abundância.
Dancei a pouco quase minha vida toda. Sozinho, nesta casa imensa e vazia, posso chorar a vaguidão dos intervalos brancos de uma existência inteira. A vida é uma só, mas as lembranças vêm em milhões. Tudo é obrigatoriamente quase nada e o vermelho dá, agora, presença à janela que antes fora areia. Ouço apenas os sussuros de um quase. Estando fico pouco, ficando...rascunho. Meu trabalho é a memória do futuro, e a floresta um negrito que publico.
Gosto no mesmo tanto que me assusto com tudo aqui!
Devo querer ser um pouco mais preciso na escolha das palavras, mas é que a vida é uma trombada. Então o que me resta é uma escrita contemporânea da leitura, a descoberta atada ao reencontro. Quero a surpresa e o escuro, mas sem me adiantar. Quando penso, tento escrito. Quando leio corro o risco. O que me importa é o instante? E as palavras que a ele me lançam. As palavras são o resultado infinitessimal da escolha de uma leitura distraída. E se assim é, então o que eu sou é o lugar onde o que quero é o que faço. Escrevo existindo em sonhos, existo sonhando línguas.
Meu jeito é cego. Não messo um palmo à frente, assim tropeço em segredos. Segredos coletivos que partilho com as coisas, no instante mesmo em que elas participam de minhas escolhas. Comunhão; Destino Comum. Uma vida em outras, e uma história em traços. Todos os dias em que me assisto tornar-me eu. Eu sou maior do Eu, e por isso desisto de acertar. Sempre esqueço o que disse, para que o que fui me assuste.
Estou numa fazenda, no quarto de uma velha casa, escrevendo. Estou em casa, em meu apartamento, pintando a janela de vermelho. E a chama de uma vela ascesa ao pé da mesa, lustra os espinhos do pequeno cactus.

O Tempo encontra o espaço

2007-07-20T15:32:00.000-03:00

É necessário assemelhar-se a arte sem assemelhar-se a nehuma obra

2007-06-18T23:28:00.000-03:00

"Se ele gira no mesmo círculo? É o horizonte de seu assunto. Acrescentem: o círculo da imensidade."

Joubert e o Espaço

2007-06-09T18:38:00.000-03:00

Cavou a terra procurando os sonhos...

2007-05-16T03:57:00.001-03:00

, diante do abismo, a urgência do salto evocava a salvação. Calado, então, ele permitiu o abraço do silêncio e a descoberta da imcompreensão:

2007-05-02T02:09:00.000-03:00

Tive vontade de fazer uma cópia! Então copiei. "Então escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o que não é palavra. Quando essa não palavra morde a isca, alguma coisa se escreveu. Uma vez que se pescou a entrelinha, podia-se com alívio jogar a palavra fora. Mas aí cessa a analogia: a não palavra, ao morder a isca, incorporou-a. O que salva então é ler distraídamente." Será que é meu aquilo que alguém leu? Ontem fui interceptado por uma garota que me reconhecera de um tempo atrás. Só que eu mesmo já havia me esquecido daquilo que eu-era. "Você não é aquele-outro que um dia atrás fazia aquilo-outro?" É ! é-meu. É-meu tudo aquilo que é-eu. Sou capaz de perceber quando a confusão me alcança. Antes - quando acontecia - eu gritava bem alto, alguma coisa sem importância, ou dançava descordenadamente, pra escapar da agonia. Hoje, não sei fazer nada. Fico quieto. Normalmente quando sinto a aproximação da crise, me sento. Vou até o jardim, do lado de fora da casa, e me deito no chão.
E é aí que começa. A coisa vai tomando corpo, e quando estou quase me inconscientizando, a inapreensão acaba se tornando a única chance que tenho para escapar da incompreensão. Em seguida, assim que tomo consciência do absurdo que seria a busca de uma solução pragmática para o problema, estouro.
Então, Eu sou o mundo. O mundo mim-é.
Logo: continuo.

, senta um gato em cima de mim...

2007-04-23T13:10:00.000-03:00

, às vezes, quando eu escrevo senta um gato em cima de mim
senta um gato em cima de mim.

Ou "hotel do amor é roupa".

Eu acho que o meu pai é o homem que mais me ama
e, às vezes, a coisa que eu mais quero é ficar amando ele.
Eu não consigo pensar nos pais sem filhos. Queria um mundo puro!
Foi aí que ouvi dizer
que onde artista pisa vira flor.
Tem hora que ele me olha e eu sinto amor,
então posso parecer qualquer coisa.
Se você quiser... mas eu não sei mostrar!
Nudez é proibido e amor é roupa.

O vinho ajuda a gente a se encontrar;
e agora eu gosto quando ele fica bêbado.
Porque assim o nosso amor vira roupa. Vem pra fora e cobre as vergonhas da gente.
Eu amo o meu pai e minha mãe também;
só que ela é diferente.

7 mudinhas plantadas em 7 caixinhas de leite

2007-04-18T14:19:00.000-03:00

Como todos já devem saber, desenvolvo um trabalho de intervenção urbana na pracinha ao lado da minha casa já a um ano, e desde então, toda vez que estou agindo nesse espaço, muitas trocas tem acontecido entre mim, minha ação propriamente dita e a interação da vizinhança.
Durante todo o período que tenho trabalhado neste projeto, em sua grande maioria, os "resultados" têm sido "negativos". Mas o que estou querendo dizer com negativo? Que a maior parte das plantas que planto na praça não vingam. E isso, tem acontecido por diversos motivos. Um deles seria a precariedade do solo, outro a aridez ambiental e um terceiro ainda, talvez o mais estéril de todos eles, que é a falta de sensibilidade, ou ainda, a descreça dos moradores, quanto a possibilidade de se encontrar soluções criativas e relativamente simples para os problemas que os cercam.
Toda dia em que hajo na praça, sem falhar um sequer, vem algum dos meus vizinhos reconhecer o meu gesto de cuidado e, imediatamente, desmerecer minhas intensões.
"Que lindo seria se tivéssemos aqui uma bela pracinha! Mas os maloqueiros (os malvados, "os outros") vão sempre destruir o que você plantar!", ou, misturando ainda mais o incentivo com o desprezo, quando dizem - "Ah! se todo mundo fizesse isso! Como o mundo seria mais bonito!"
É assim que tem sido! E talvez seja desse modo que será ainda por muito tempo...
Mas...mas...ontem! de madrugada....quando cheguei em casa do trabalho no café, cansado e desanimado com a insensibilidade do homem para com o outro homem, e principalmente, para com as coisas do mundo,...quando tudo o que eu esperava daquele momento era o sono, e em certa medida, o encobrimento da insensibilidade na qual os corpos dos homens de hoje se encontra; na busca na qual meu espírito se engajara por silêncio,....um gesto...de um alguém...anônimo...me ascende de novo para a possibilidade:
...haviam 7 mudas - dois abacateiros, uma uva, duas mangueiras e duas, acho que lichias - na porta de entrada da minha casa. Alguém, sensível ao meu trabalho, havia me presentiado com as sementes que necessitava eu para despertar, mais uma vez, para a integridade, e necessidade de um trabalho de arte relativo ao meio ambiente. 7 mudinhas plantadas em 7 embalgens descartáveis de leite. Trabalho de um artesão que, assim como todo crente de sua própria religião, não descansa.
Acho muito cedo ainda para fazer qualquer tipo de análise do comportamento arredio dos meus vizinhos, mas nunca é cedo demais para partilhar com um amigo um simples gesto, de um alguém anônimo, forte o suficiente para salvar minhas intensões, confesso: ingênuas, de mundo.
Não acredito no julgamento distanciado dos outros, pois penso ser desonesto fazer qualquer tipo de análise da postura de uma vizinhança inteira, tendo como único parâmetro de medida a minha própria posição diante das falas e ações destes, mas acho generoso o suficiente o gesto deste anônimo artesão, para doar assim, como me foi doado, a comtemporaneidade de uma vontade. "Ele" plantou as sementes, eu plantarei as mudas e outros cuidaram dos frutos.Como diria Heiddegger: "acima da atualidade está a possibilidade" Amem!...bjoso sempre crente no "it"
bO

, TARDE DEMAIS ou antes de tudo:

2007-04-07T16:08:00.000-03:00

, quando meu corpo é uma , cicatriz: do mundo
meu nome é Eu
e Eu sou mais forte do que eu
...faz de conta:

2007-03-15T20:41:00.000-03:00

"Dar a mão a alguém sempre foi o que esperei da alegria."

2007-03-13T19:56:00.000-03:00

when is not clear to me...
I! go away...

2007-01-29T17:45:00.000-02:00

"aquele que fala da revolução sem mudar a vida cotidiana tem na boca um cadáver..."

2007-01-28T20:16:00.000-02:00

Ninguém pode construir em teu lugar as pontes que precisarás passar para atravessar o rio da vida, ninguém exceto tu. Existem, por certo, inúmeras veredas, e pontes, e semideuses que se oferecerão para levar-te do outro lado do rio; mas isso te custaria tua própria pessoa: tu te hipotecarias e te perderias. Existe no mundo um único caminho, por onde só tu podes passar. Para onde leva? Não perguntes, segue-o.

Friedrich Nietzsche

2007-01-13T19:34:00.000-02:00

ana disse...

"as pálpebras ressoam o que eu queria ouvir, quando se fecham em sono rápido"

2007-01-12T15:47:00.000-02:00

muUu...meÉets...muUu...meÉets....the abstract...
to sleep...slee.slep....
oOo...oOa.aaa....my head fones they save my life....
and fast sleep...

2007-01-07T13:03:00.000-02:00

, acima da atualidade está a possibilidade:

2006-12-29T21:24:00.000-02:00

"Entre um instante e outro, entre o passado e o futuro, a vaguidão branca do intervalo. Vazio como a distância de um minuto a outro no círculo do relógio. O fundo dos acontecimentos erguendo-se calado e morto, um pouco da eternidade." Clarice Lispector. PERTO DO CORAÇÃO SELVAGEM

2006-12-27T22:54:00.000-02:00

, se uma pedra cai, essa pedra existe, essa pedra caiu de um lugar, essa pedra...

2006-11-21T20:09:00.000-02:00

, terminei. “Que Deus me ajude: estou sem guia e é de novo escuro”. “Eu me aprofundei mas não acredito em mim porque meu pensamento é inventado.” Trata-se em primeiro lugar da impressão. “Embora tudo seja tão frágil. Sinto-me tão perdido. Vivo de um segredo que me irradia em raios luminosos que me ofuscariam se eu não os cobrisse com um manto pesado de falsas certezas.” (LISPECTOR, 1973:51-2) Acabei e sinto como se tivesse negligenciado a terra natal, o solo original de meu labor. Desde o início, a preocupação que me assolou quando me pus a compor este texto foi a da expressividade. Nunca me perguntei sobre a impressão.

A impressão é imediatamente expressão da intimidade com as coisas, das relações que travamos com elas. O primeiro contato com as coisas se dá à sombra da expressividade. Abraçados à escuridão do raciocínio descobrimos a proximidade que há entre as superfícies das coisas e o abismo sensorial que delas o corpo promove. A percepção é a evidência da aparição de um objeto que quer organizar-se não nos clarões das exterioridades intelectuais mas nos obscurecimentos da matéria-corpo-mundo:

, o risco:

2006-11-11T21:37:00.000-02:00

, estou arriscando descobrir terra nova. Onde jamais passos humanos houve. Antes tenho que passar pelo vegetal perfumado. Ganhei dama da noite que fica no meu terraço. Vou começar a fabricar meu próprio perfume: compro álcool apropriado e a essência do que já vem macerado e sobretudo o fixador que tem que ser de origem puramente animal. Almíscar pesado. Eis o último acorde grave do adagio. Meu número é 9. É 7. É 8. Tudo atrás do pensamento. Se tudo isso existe, então eu sou. Mas por que esse mal-estar? É porque não estou vivendo do único modo que existe para cada um de se viver e nem sei qual é. Desconfortável. Não me sinto bem. Não sei o que é que há. Mas alguma coisa está errada e dá mal estar. No entanto estou sendo franca e meu jogo é limpo. Abro o jogo. Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza. O que há então? Só sei que não quero a impostura. Recuso-me. Eu me aprofundei mas não acredito em mim porque meu pensamento é inventado. Já posso me preparar para ele ou ela. O adagio chegou ao fim. Então começo. Não minto. Minha verdade faísca como um pingente de lustre de cristal. Mas ela é oculta. Eu aguento porque sou forte: comi minha própria placenta. Embora tudo seja tão frágil. Sinto-me tão perdida. Vivo de um segredo que se irradia em raios luminosos que me ofuscariam se eu não os cobrisse com um manto de falsas certezas. Que deus me ajude: estou sem guia e é de novo escuro:

LISPECTOR, Clarice. Água viva

2006-10-06T12:04:00.000-03:00

, espanto! quanto custa o espanto que senti no sábado que vem? Visitei a infância depois de amanhã, e minha prece foi dedicada ao amor de ontem. Perdi a prática da escrita cursiva e não choro mais...tapou-se a corredeira das águas. Estive visitando...ou Vitória. Visita. A vista. Parece que agora escrevo melhor quando ando pela casa quieta. Abraçado à melancolia escura da última vez que estive aqui. É melancolia o que o corpo sente quando as mãos ficam mudas e o choro estanca nas pontas dos dedos das mãos. Quero.
Quero estórias bobas que consigam me fazer engolir a saliva solta dentro. O corpo seco se nega. Choro. Levanto da carteira de colégio e a vida torna-se: casamento.
O casório. Casamenteiro. Casa-mentira.
Quem decidiu que ele seria o primeiro a se casar lá de casa. A última vez que estive com ele, ficou guardado nas fotografias das crianças montadas em seus arreios de cavalos. Nessa época brincávamos de homenzinhos grandes, esquecidos sobre a paisagem do tempo. Tínhamos cada um seu arreio, confecionados personalizadamente, segundo as preferências de cada criança que fomos. Quando éramos crianças na fazenda, não sabíamos do tempo, e éramos esquecidos. Largados sobre a paisagem do planalto central. No íntimo da criança que fui encontrei um menino branco, molhado pela descrença, entregue a vertigem da existência do sol. Acompanhado pelo horizonte que suas costas apontavam à distância. Diante do buraco.

Amanhã de manhã: HOMENZINHOS GRANDES!

Homenzinhos grandes sobre suas celas de montaria. Arreio.

Arriados os cavalos são montados.

Arriado o carro pára.

Arreio. Insuficiência respiratória: fim.

O engessamento das crianças dá a luz à homenzinhos grandes montados em cavalos.

Velocidade. É a velocidade que encarnou o tempo e quem tapou o choro.

MENOS ÁGUA, MAIS FUMAÇA: cresça! Naquele, Aquele ou Eu. (1h18')

2006-10-02T19:06:00.000-03:00

Credo! credo? é, credo. Eu não queria ter escrito, como primeira palavra, credo. Mas não me aconteceu nenhuma outra. Foi essa. É muito difícil ficar correndo com os dedos atrás das palavras que me aparecem. Elas se misturam o tempo todo. Ás vezes elas vêm como palavras mesmo, outras vezes como contextos inteiros. Sabe? Palavras grandes. Maiores que uma simples palavra. E de repente. . . param. E me largam. Fico. Aqui. Parado. Quieto. Fazendo o me acontece. Ao sabor do que vem. Sem palavras? Como? Será que eu existo quando as palavras param?
Chuva! Tenho que tirar a coberta que lavei hoje do varal. Ja´dev
É! molhou.
Tá vendo? não, vendo não, tá lendo? Choveu. Corri pra salvar o trabalho do dia. Não adiantava mais, mas o que eu fiz? Fiz mesmo assim. Entrei debaixo da chuva pra salvar o molhado e molhei-me. Só que quando saí daqui correndo para salvar minha cobertinha listrada de azul e branco da chuva malvada, acabei sendo atacado eu mesmo pela bruxa. E mais. Quando corri me dizia: vou lá, tiro do varal e
E acontece que aconteceu que quando estava lá, coisas me aconteceram. Quero dizer que as coisas me aconteceram, que outras coisas além da cobertinha azul e branca me chamaram. A janela aberta. A porta da cozinha. A porta da varanda do meu quarto. E ainda, também, a luz. Que me exigiu! que a acendesse. Liguei. Fadado a obediência da luz.
Mas porque fico me obrigando, aqui, a ficar me escrevendo ao vivo? Por que que à mais de três dias as coisas ficam gritando comigo, enquanto que o que eu quero fazer, elas não me deixam fazer?
Devo publicar esse texto no blog desse jeito mesmo? Não vão achar que sou um pouco simples demais? ?Esse texto é bom? Bom? BomBom? ôh! palavra gostosa de falar. BomBom. Que delícia!
Fico tentando o tempo todo ser grave com as palavras, pra ver se consigo um pouco de gravidade também pra minha vida, mas quando escrevo macio assim, bobo, opá! bombob. Boa!
Tô precisando de um pouco de leveza aqui em casa hoje. Acho que passei dos limites com o cachorro. No final da tarde, um pouco antes de começar a existir aqui, comecei a latir pra ele. Como um animal. Como um cachorro pior e maior do que ele é. Fiz Uarrrrr! Arrr!
Passei o dia todo tentando entrar no dia todo, e quando vi, acho que acabei passando o Tempo sem dia.
Uarrr! Arr! Uarrr! Arrr! rrrrrrrrrrrrrrrrrrr!
É bom! uh! BomBom, de novo tá lendo? Viu não errei dessa vez. Ler. Viu? erro.

...acho que credo porque creio. Acredito. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU ACREDITO. EU A-CRÉDITO.

2006-09-10T16:27:00.000-03:00

, a impressão é imediatamente expressão da intimidade com as coisas. O contato com os procedimentos desenvolvidos pelo artista - que se dá pelo corpo daquele que experimenta arte - é a proximidade mais justa entre: a superfície de uma obra de arte e o abismo sensorial dos sujeitos em arte. É a aparição honesta de um “objeto” que quer organizar-se não nos clarões das exterioridades espaciais, mas nos obscurecimentos da arquitetura corporal: (, antitética: ...da invenção de um espetáculo para o corpo: dIOGObO)

2006-09-08T16:43:00.000-03:00

é preciso também dar ao ser interior um destino exterior, que após o convite do espaço a ação, faz acontecer no corpo a dupla física imaginária: introversão (região da intimidade) , extroversão (região onde se processa a operação estética). dupla física da qual nasce a urgência de repouso da linguagem sobre o próprio corpo. percepção adquirida pela experiência do sujeito com a sua casa. casa: "centro de sonhos, mais que um centro de moradias".(Bachelard:1957)

2006-09-07T02:48:00.000-03:00

é isso aí pra mim! não tem que ter nada!
tem que ter eu se for pra ser!
minha arte sou eu-sendo. e se tiver que mostrar algo, é a mim que vão ver quem for olhar. não me importa se tem alguma coisa dentro de mim, ou dentro do que eu faço. minha tarefa - diária -, é fazer muchar a todo instante esse balão de vaidade estética que estica toda vez que faço melhor, toda vez que fui um sucesso. meu sucesso é o anonimato. desaparição: meu segredo!
meu trabalho é des. minha labuta é menos. meu exercício é des-apreender cada vez mais! desaprender a me prender. invisível!!!
carrera, progresso, evolução? meu ofício é anti-. anti-seleção, anti-futebol, an-ti-do-to.
minha arte eu não faço "para" alguém... algum público, alguma banca, algum mestre que me mostra os caminhos do como fazer bem ,"isto". minha arte, eu faço "diante de". "na frente do(a)".
e goste quem puder! e veja quem vier.
o que eu mostro é vento
o que eu sou: exílio.
pra mim não tem discursso. sou do partido da existência-insistência. minha vida, eu sei; minha arte eu vivo.
isto dito! esqueçam! porque eu? eu não sei dar. dar satisfação. dar justificativas. dar arte.dar amor... eu-pouso-diante-do;
e o que se vê é zero. o que se dá é núcleo.
esta é minha l------------i--------n---------h-----------a de pesquisa.

2006-09-02T21:47:00.000-03:00

L’ATTERRISSAGE
LA SURFACE
et LA PRÉSENCE

o pouso sobre a superfície oca do corpo em arte permite a apresentação do representável e autoriza a presença do invisível.

2006-08-29T21:56:00.000-03:00

sobre a mesa, o arco da flor.

Gamero, Arturo. ESTÂNCIA

corpo

2006-08-25T23:26:00.000-03:00

, cicatriz: mundo

2006-08-22T22:54:00.000-03:00

teve o cavalo, mas o que eu ví era o cachorro!

pré-texto

2006-08-12T23:22:00.000-03:00

INDICE

da experiência ensaio sobre a tradução do espetáculo ensaio sobre o criação das coisas ensaio sobre a ambiguidade
do espaço ensaio sobre uma topologia impossível da inutilidade ensaio sobre o uso fruto decadente da atualidade ensaio sobre o esquecimento do tempo

O segredo é inviolável, e a notícia possível de se ter desse lugar onde não se pode contar nada é que o que não esta guardado dentro da escuridão absoluta, do proibido ontológico, pode ser experimentado pelo corpo...pode ser todo o resto que acontece quando uma pessoa existe. E que cada um ganha como direito adquirdo, como tarefa diária, ao nascer: a obrigação de viver à sombra de um segredo que ele mesmo criou pra sí. Um segredo tão íntimo que a tentativa menor de (des)cobri-lo só pode levar a quem o fizer, ao final deste mistério, ao fim dessa sensação instantânea de eternidade que se tem o tempo todo, quando estamos ainda aqui... no mundo... atados a esta falsa matéria a que chamamos corpo; e da qual a morte se ocupa delicadamente em fazer desaparecer.

2006-03-10T22:33:00.000-03:00

e isso tudo continua...de novo, pra sempre. já!

2006-03-08T20:00:00.000-03:00

quando o som de seus gritos não puderem mais se fazer ouvir no eco do mundo
quando o silêncio do outro tiver a medida da distância entre o cheio e o vazio
quando nada mais puder existir

tente ouvir de novo o barulho que há no fundo do teu corpo
e cante alguma melodia sem força pra sí mesmo.

...você vai, então,
ouvir a música que o mundo nunca ouviu
e ouvir o som que morre todo dia dentro da gente...
Que morre pra que a gente nasça e cresça e se reproduza
para o todo e o sempre, nesse mundo sem música
que é o todo-nosso-pra-fora-da-gente,

pois tudo o que morre aqui
dá espaço pro outro nascer ali

2006-01-04T20:40:00.000-02:00

eco

pSIU!

2005-12-20T23:20:00.000-02:00

Silêncio foi a fala que me saltou.
Palavra que me negou, e fez da intimidade minha publicidade.
Tudo o que escapa, deflagra de mim o mais mole que sou.
Sou matéria mole no corpo insoso do mundo.
Silêncio...texto. E fala burra!

dA mORTEdOrEI oU sOBRE oSACRILÉGIO

2005-12-18T21:00:00.000-02:00

Quando a vida da sociedade e da natureza encontra-se resumida na pessoa sagrada de um rei, é a hora de sua morte que determina o instante crítico e é ela que deflagra os abusos. Estes tomam então o aspecto que corresponde estritamente à catástrofe sobrevinda. O sacrilégio é de ordem social. Ele é perpetrado às custas de sua majestade, da hierarquia e do poder...Nunca se opõe a menor resistência ao delírio popular que é considerado como tão necessário quanto a obediência ao morto o era. A multidão, ao saber da morte do rei, comete todos os atos tidos como criminosos no tempo ordinário: incendeia, pilha e mata, enquanto as mulheres acham por bem se prostituir publicamente...A morte do chefe dá o sinal da pilhagem, as tribos vencidas invadem a capital e aí cometem todo tipo de banditismo e de depravações.
Essas transgressões não deixam de constituir sacrilégios. Elas ofendem as regras existentes no dia anterior e que estão destinadas, no dia seguinte, a ser de novo as mais santas e as mais invioláveis. Elas parecem verdadeiramente sacrilégios maiores.
A desordem acontece no período agudo da decomposição e da conspurcação que a morte representa, no tempo de sua plena e evidente virulência, eminentemente ativa e contagiosa. A desordem termina com a eliminação completa dos elementos putrescíveis do morto real, quando não resta mais dos seus despojos que um seco e limpo esqueleto incorrupitível.

Pedaços de Bachelard

2005-12-09T15:12:00.000-02:00

É na leitura da poética de Bachelard que meus devaneios permitem recortes do autor.

"...É fascílimo caracterizar o silêncio como um retiro cheio de hostilidade, de rancor, de amuo. Convida-nos o poeta a sonhar muito além desses conflitos psicológicos que dividem as criaturas que não sabem sonhar."

" Então o sonhador se confunde com o devaneio. Seu devaneio, é a sua vida silênciosa. É esta paz silenciosa que o poeta deseja comunicar."

" Eu te dizia "cala-te", quando nada dizias."

" É então que se abre o devaneio sem projetos, o devaneio sem passado na presença da comunhão das almas no silêncio e na paz do feminino."

" É preciso sonhar mais, sonhar na própria vida da linguagem, para sentir como, na expressão de Proudhon, o homem pôde " dar sexo às palavras"

" Como os discursos seriam mais vivos, mais íntimos entre as coisas e os objetos, se " cada fulano pudesse encontrar sua fulana". Porque as palavras se amam. foram, como tudo o que vive, "criadas homem e mulher".
E é assim que, em devaneios sem fim, excito os valores matrimoniais do meu vocabulário......"

".....Todas as palavras, quer se refiram às coisas, ao mundo, aos sentimentos ou aos monstros, saem a procurar, uma o seu companheiro, outro a sua companheira: la glace (o espelho) e le miroir (o espelho), la montre (o relógio) fiel e le chronométre (o cronômetro) exato, la feuille (a folha) da árvore e le feuillet (a folha) do livro, le bois (o bosque) e la forêt (a floresta), la nuée (a nuvem) e le nuage (a nuvem), la vouivre (a serpente fabulosa) e le dragon (o dragão), le luth (o alaúde) e la lyre (a lira), les pleurs (o choro) e les larmes (as lágrimas)...

" Num berço conheçemos o verdadeiro sono, porque dormimos no feminino."

Agora já não tenho mais fragmentos anotados, volto à leitura e quem sabe com mais fragmentos.

aNOITEdAcASA

2005-12-03T21:57:00.000-02:00

Nada sugere como o silêncio o sentimento dos espaços ilimitados. Penetrei nesses espaços. Os ruídos colorem a extensão e dão-lhe uma espéie de corpo sonoro. A ausência deles abandona a casa em toda a sua pureza; e a sensação do vasto, do profundo, do ilimitado nos acomete no silêncio. A casa me invadiu e, durante alguns minutos, confundi-me com essa grandeza da paz noturna. A casa se impunha como um ser. A paz tinha um corpo. Tomado da noite, feito da noite. Um corpo real, um corpo imóvel.

Poema adaptado de um poema em prosa de Malicroix

DEDOS.CHUVA.DEVANEIO

2005-12-03T00:15:00.000-02:00

Depois de algumas palavras pescadas na "Poética do Devaneio" Gaston, Bachelard....adormeci no terceiro andar.
A chuva batia com força e fúria sobre minha cabeça
A sonoridade das milhares gotas acalmava as pressas
Era como um devaneio de imersão aquosa
Era como estar encapsulada na própria casa e ao mesmo tempo entregue ao tempo chuvoso
Chuva que não me atingia na pele, mas era como se fosse...
A ausência de sensação concreta da gota, despertava a sua total presença por um som furioso de sentidos
Sua ausência era presença infernal e doce
Os ouvidos granulavam no seco
E o seco... reverberava
Dilúvio num corpo que devaneava pela presença inteira da chuva
O corpo esqueceu-se da chuva
Esqueceu porque caiu em sonho profundo
Agora não era mais devaneio
Agora era sonho
Sonho em uma casa de ninguém
Uma casa vazia
Aparentemente sem dono
Decido ficar
E quase que no instante da decisão...outros aparecem
Me escondo...fujo.
Encontrada num canto, um difuso homem cavalo me encurrala e cheira minhas dobras..
Um outro me aconse-lha que permaneça imóvel
Permaneço... e mesmo na imobilidade em fuga, o cavalomem mordisca faícas de pele de cada dedo das minhas mãos imóveis
Acordo no mesmo terceiro andar...agora claro e seco.

oGaTO-cHATO

2005-12-02T23:17:00.000-02:00

hÁ aLGUMAS nOITES eM qUE pASSEIO ( oGaTO-cHATO) vEM dO "cÉU" pARA uMA vISITA eM mEUS sONHOS. nESTA nOITE eLE eSTEVE nOS dEGRAUS dA eSCADA iNTERNA dA cASA. cOM sEUS oLHOS aZUIS a mE cONVIDAR pARA uM aFAGO. -qUE sAUDADES! eU dIZIA... -qUE sAUDADES! mAS lOGO pARTIU, lIVRE qUE o É, cAMINHOU eM dIREÇÃO a sOBRE aLGUM mURO. e aLI pERMANECEU pARADO, dE cOSTAS pARA mIM, a sUMIR eM nEGRO. sEM fAZER qUESTÃO dE dESPEDIDAS.

O ESPETÁCULO

2005-11-15T02:54:00.000-02:00

Acalmar os corações
Acalmar as fúrias

Acalmar minhas traiçoeiras espectativas
É com mais calma que percebo meu intenso e todos os outros que me cruzam

São belíssimos e no mesmo apavorantes os que me cruzam
Proponho-me à deriva, ao deleite de quem observa

Me observo e me caio no presente das situações
Não há maior espetáculo do que aquele que criamos sem a pretenção

Perceber que a vida é o próprio me dói

Uma dor agora desejada

A vida me apresenta
A vida nos apresenta
Cruzemos o olhar sim!

Possamos ter a maravilhosa liberdade de experimentar o ódio onde houve amor

Estou vazada e frágil

O choro me é amigável
O choro rega meu olhar
O choro me revela a criação do espetáculo dos encontros
Encaro-o em tropeços

As sutilezas estão me devorando
As minhas sutilezas protificam a vontade de olhar
Olhar como quem deseja devorar as próprias merdas

Aremos nossas frestas

Aremos nossas merdas

Prontifico-me na tentativa de re-inventar
Ser outra a partir daquilo que vasculhei
Observar sem movimentos bruscos a possibilidade do entorno se desejar novamente.

ócio

2005-10-03T00:03:00.000-03:00

Uma noite talvez não dormida
Carregada por um corpo inquieto e indesejável
Pesado de dor intransponível
Pesado por posições nunca encontradas
Uma noite em que o sono vira máquina
Máquina que luta para digerir o dia anterior
O corpo acorda e dorme diversas vezes
Quando realmente desperta o corpo pesa na existência
Não há descanso para a existência
Não há descanso para o intestino
Qual é a pausa dos músculos?
De onde surge o desejo de se esvair do corpo?
De onde surge a fúria de não sentir-se dentro do próprio contorno?
Queria sair da sensação do corpo essa manhã
Do meu corpo...daquele que gritava a impossibilidade de não ser outra coisa senão a existência
O problema não era a existência, mas a presença de um corpo que não queria possuir
Desejei sair
Desejei sair infantilmente
Como a criança que muda repentinamente de foco
Quis ser outra
Desejei ser oca ou talvez uma massa sem contornos
Nada disso aconteceu
Continuei alí
Imóvel
Intácta
Desejei caminhar e então foi possível não ser mais um corpo deitado
Verticalizei meu peso e esvaziei-me por quilómetros.

aNOSSAcASA

2005-09-15T23:31:00.000-03:00

Na nossa casa amor perfeito é mato
E o teto estrelado também tem luar
A nossa casa até parece um ninho vem o passarinho pra nos acordar
Na nossa casa passa um rio no meio e o nosso leito pode ser o mar
A nossa casa é onde agente está
A nossa casa é em todo lugar
A nossa casa é de carne e osso , não precisa esforço para namorar
A nossa casa não é sua nem minha
Não tem campainha pra nos visitar
A nossa casa tem varanda dentro
Tem um pé de vento para respirar
A nossa casa é onde a gente está
A nossa casa é em todo lugar

aRNALDOaNTUNES

Viva o(s) Bodes

2005-09-05T10:38:00.000-03:00

Foi num daqueles dias em que os "viva", as saudações e as vozes internas entram numa compulsiva aparição e travadas pela palavra viram escrita.

P/ ler em voz alta!

Viva o(s) bode(s)
Viva tudo aquilo que me cruza
Viva tudo aquilo que me faz chorar
Viva àqueles em que não há olhar
Viva o olhar vazio
Viva o olhar vago
Viva os sorrisos magros
Viva o olhar que finge não ver
Viva o olhar que só escolhe e não se deixa escolher
Viva o olhar que no mesmo finge não ver
Viva a escolha
Viva o olhar que seleciona
Viva o silêncio do olhar
Viva o silêncio da escolha
Viva as relações descartáveis
Viva os encontros no lixo
Viva para os sonsos
Viva os mitos distantes
Viva os bodes próximos
Viva as frustrações
Viva as falas obrigatórias
Viva os "Bom-dia", "Boa-noite", "Olá", "Tudo Bom!?"
Viva o silêncio
Viva a família no parque, que dos três filinhos, somente dois são os escolhidos do papai
Viva os semi-deuses
Viva os inacessíveis
Viva o sadismo
Viva a irônia
Viva a falsa não importância dos (des)encontros
Viva Viva
Viva os grupos
Viva os eleitos
Viva os não
Viva o ato de ignorar
Viva viva, passe por cima, vai viva! não perca seu tempo com quem simplesmente não te interessa...afinal há tantas pessoas no mundo não é!?
Viva novamente os olhares excludentes
Viva os bodes, porque sem eles as famílias se matariam um a um
Viva então o mundo, já que é nele em que vivemos e não poderiamos ser diferentes
Viva o não interesse por uns
Viva o interesse pelo peido de outros
Viva a escolha
Viva a limpeza
Vai viva! Limpe da frente aquilo que não te interessa
Viva a palavra viva quando atribuída àquilo que não parece amor
Viva a palavra viva Quando atribuída à situações indesejáveis e inevitáveis
Viva o invizível
Viva àqueles que se contentam em sê-lo
Viva a morte porque talvez seja o único momento em que notamos a perda de alguns encontros ao longo da vida
Viva a morte porque talvez somente nela percebemos que a comunicação perdida já morreu.

O CORPO FEMININO QUE (D)Eus ME DEU

2005-07-09T00:37:00.000-03:00

Por favor não me altere pois, para isso terei que morrer. Começo a sentir necessidade de um intervalo maior entre meus suicídios. A partir de hoje, começo a engolir minha própria cauda um pouco mais devagar. Num tempo que não é dado aos relógios convencionais mostrar.
Minha falta de embasamento teórico e eloquência faz com que eu corra o risco de me transformar num folhetim de 5ª categoria. Me desculpem se apenas sei o que sinto, toco, vejo, escuto ou amo. E ainda assim, apenas no exato instante em que acontece.
Por favor não me interprete psicanalíticamente, pois terei que morrer. Começo a sentir necessidade de um intervalo maior entre meus suicídios. A lembrança de todas as minhas vidas passadas me acompanha. Começo a engolir minha própria cauda mais lentamente. E mesmo apesar de não possuir dentes, me esforço em mastigar e já começo a sentir o gosto... diferentemente.
Lista de coisas que levarei para a próxima vida:
-livro: "O Jogo das Contas de Vidro"
-vinho
-gnomo da felicidade (presente de infância que reencontrei na casa de minha tia) sentado e uma pedra (que peguei no sítio de meu tio).
-cigarros Samson
-lírios
Quanto às outras coisas, dizem que fazem parte da vida, e que elas se agregam a nós instantaneamente, se nos permitimos. Por isso não costumo anotá-las. Gosto de ser clean nessas horas.
Último item:
-o corpo feminino que (D)eus me deu

adeus

Alguém conta o seu dia

2005-07-05T01:15:00.000-03:00

Que sensação estranha! Eu estava pensando enquanto lia o conto do Ovo e da galinha da Clarice, sobre meu dia de hoje e um monte de outras coisas também, ao mesmo tempo. Os acontecimentos , os pensamentos e as ações do meu dia, e de repente parece que... parece que eu perdi o controle. De tudo , do mundo. De mim mesmo. De repente parece que tudo me escapa. Que eu não me encontro. Parece que perdi os limites de mim mesmo. Onde eu começo, onde eu termino. Onde fica o mundo e as coisas do mundo. E eu.
E a única coisa que me aconteceu, que eu poderia fazer diante do horror que é o desaparecimento de sí mesmo, foi subir até o andar onde fica o computador, e tentar escrever alguma coisa sobre esse “algo” que me aconteceu e que me lançou nesse buraco sem fundo e lugar sem mundo que é o destino de uma pessoa .
Nada é meu . As coisas me ultrapassam. E eu nem sei mais aonde me encontro. Talvez a palavra destino seja mesmo a melhor para dizer esse instante de descontrole sem fúria no qual me encontro. Esse quase absolutamente nada. Nada!, exceto essa tentativa de escrita sobre esse lugar nada no qual cai.
A escritora a qual eu lia enquanto sofri esse despaltério de não pertencer a nada no mundo, falava sobre isso,sobre o destino. Só que para falar sobre isso, ela se apossou da potência que é o ovo, ou que é a imagem do ovo, para falar...
Parei.
Parou.
Parece que tudo sumiu de novo. Não sei mais o que estava escrevendo. Perdi de novo o controle. Fui de novo arremessado no nada invisível que é a vida, ou pelo menos o que vem me acontecendo como sendo a vida, sumi...
Não consigo, vou parar de escrever agora e ler. Olhar o que acabou de me acontecer em palavras e tentar ter pelo menos um mínimo de controle consciente sobre mim mesmo. Mim que sai por aí de mãos dadas com a liberdade , fazendo o que me acontece a todo próximo instante, sem saber se fez ... não, não, não! Isso é culpa, isso é a religião dos outros querendo me possuir e me trancar nessa redoma de vidro que é a consciência limpa de um bom pastor. Não sou nenhum pastor. Sou um acontecimento. Ou pelo menos sou o meu acontecimento. E já que nada me pertence mesmo, decreto que eu também não. Sou livre. Minha religião sou eu mesmo. Ou pelo menos o que me acontece nesse eu mesmo. Eu também sou a liberdade de mim mesmo. Jogado nessa escuridão, nesse infinito que é o destino e tudo o mais que o acompanha, como cãesinhos ao redor de seu dono. Me decreto solto. Livre. Eu sou o aberto num mundo que a mim não pertence e ao qual não pertenço também. Eu sou as coisas do mundos que a mim pertence também.
Fim. Ou pelo menos o fim que me aconteceu... O meu fim.

dOjANTARpRÉmEDITADO

2005-06-28T00:13:00.000-03:00

dUASgARRAFASdEvINHObEBIDAS. dOISmAÇOSdEcIGARROSfUMADOS. uMiSQUEIROuZADO. uMsACArOLHAS. uMlÁPIS. uMAgARRAFAdEmELiNTACTA.. qUATROtAÇASdEVINHOvAZIAS.oPÃO. oALHO. aMESA. eApRESENÇAdOScONVIDADOSaUSENTES. E A lUZ. oAMARELO. e AS cADEIRASdESOCUPADAS. e O mUNDO. iNTEIRO. aCONTECIDO. o mUNDOiNTEIRO bEBIDO. oMUNDOiNTEIRO, eM CASA. nA cASA.
ojOVEMcASAL. oVELHOvIZINHO. aAVÓ. e OScONVIVAS - oS qUATRO. obEBÊ, dIOGObO, aNNALTAR E, mAIS tARDE, aPEDEqUEfAZ.
oS RESTOS dA fESTA dE uM bEBÊ, aNTECIPADA dOIS dIAS, qUE NÃO fEZ aINDA dOIS aNOS.
O aNSEIO dE UMA CELEBRAÇAM AINDA NÃO aCONTECIDA. a fRUSTRAÇÃO ANTECIPADA dE UM dIA aINDA mAU aCONTECIDO. o dESEJO dE UM dIA iNTEIRO. pERFEITO. eRRADO. vIRADO. qUERIDO, pODIDO, pERDIDO. oVINHO, omUNDO. aCASA, ... e A fRENTE, e O aDIANTE, e O pRA sEMPRE...
aSSIM...
VIVIDO.
pERDIDO.
eXPERIMENTADO.
sÃO aS lEMBRANÇAS dE uMA cOMUNHÃO. dE uMA cLEBRAÇÃO DE UM dIA AINDA nÃO pASSADO. dE UM fUTURO aINDA nÃO vIVIDO. dE uM mUNDO AINDA nÃO iNVENTADO.
e o VINHO...AH, oVINHO...

aTAREFAdAcONQUISTA

2005-06-22T02:28:00.000-03:00

O grande Tao está em tudo e a sua potência irradia-se

em tôdas as direções.

Os dez mil sêres dêle dependem para nascer e viver.

Quando o trabalho é realizado, êle não apregoa que foi

seu autor. Cobre tudo com um manto e não faz valer

sua posição de senhor. Poderá entretanto, nas menores

coisas ser encontrado. Todos os sêres retornam a sua raiz

e desaparecem sem saber quem preside seus destinos.

Êle pode ser encontrado nas grandes coisas.

Eis porque o sábio pode realizar grandes conquistas:

é não se fazendo grande que consegue realizá-las.

TAO-TE-CHING, Lao Tsé

rAROS sÃO oS qUE nÃO aLIMENTAM sONHOS dE gRANDEZA, e qUANDO nÃO cONSEGUEM rEALIZÁ-LOS, vIVEM nUM mUNDO dE fAZ dE cONTA, oNDE sE jUNGAM eM pOSIÇÃO eXCEPCIONAL eM rELAÇÃO aOS oUTROS. o sEGREDO dO TAO eSTÁ nA oBSCURIDADE, nA sIMPLICIDADE, nO dESAPÊGO, qUE lEVAM à gRANDE cONQUISTA, qUE sE aCHA tÃO pRÓXIMA, eMBORA pOUCOS o pERCEBAM. pODE eSTAR dENTRO dA nOSSA pRÓPRIA cASA.

O olho não se vê

2005-06-22T00:08:00.000-03:00

Vc tá me vendo?
Olha pro lado...
Tá vendo?
Quêm?
Vc pode falar?
Não!?
.....então olha!
E agora!?...Tá me vendo?
Se vc qiuser.....muda de lugar.
ainda não tá vendo!?
Focus!.....Preste atenção, a coisa tá bem na sua frente.
Que coisa!?
Aquela.....que vc não vê, mas tá!
Agora tenta de novo.
Encontrou?
Não...
Seus olhos estão muito abertos.
Mas então faz assim....
Vai arregalando os olhos até eles darem a volta toda.
Agora tenta de novo.
Tá mais escuro!?
Então vai...encontrou?

dOeNSAIOdOoVo

2005-06-15T22:00:00.000-03:00

eXISTEM DOIS eNSAIOS pOSSÍVEIS:
o pRIMEIRO dELES, o "eNSAIO dA aTUALIDADE", tRATA , COMO O PRÓPRIO NOME JÁ dIZ, dO pRESENTE, dO aGORA MESMO nESTE iNSTANTE. è eLE qUE NOS pERMITE tRANSGREDIR O aCONTECIMENTO, e ALCANÇAR a aTUALIDADE DO jÁ. eSTE é o "SEMPRE aCONTECENDO aQUI mESMO"; oNDE "cADAcOISA" é pERCEBIDa iNSTANTÂNEAMENTE e iMEDIATAMENTE lANÇADA aO fUTUROdOpRETéRITO, qUE É "mENTEdEdEUS"; qUE é "eTERNO", "vAZIO", qUE é "nOSSO gRANDE mISTÉRIO". eSTE eNSAIO É nUNCA, E sEMPRE, aO mESMO tEMPO.
é iMPOSSÍVEL E iNEGÁVEL DE sE eFETUAR. é NASCERdEaBORTO e nÃO-pODER-mORRERdEtEMPO. é dESEJO E dESPRESO PELO QUE SE TEM. É eNCONTRO e sOLIDÃO cOM o qUE sE AMA.
é O eSPETÁCULO dA vIDA sENDO aRRASTADA pELA eTERNIDADE NA qUAL fOMOS oBRIGADOS a aTUAR, e a hISTÓRIA dAS mORTES dAS qUAIS dECIDIMOS pROVOCAR. é o qUE sE fAZ eM qUALQUERuM e o qUE sE NEGA aO nEMmAISuM. é OsILÊNCIOdAmULTIDÃO e OrUÍDOdAsOLIDÃO. é o qUE NOS fAZ dESPERTAR dOS sONHOS e aTUAR nOS mUNDOS qUE iNVENTAMOS, cOMO qUISERMOS, e qUE dESTRUÍMOS, qUANDO pUDERMOS. é tUDO aO mESMO tEMPO aGORA.

o oUTRO, "OeNSAIOdOqUANDO", tRATA dO pOR-VIR e dO qUE nÃO vEM mAIS. é tUDO aQUILO dE QUE vIVEMOS nO pASSADO E nADA dAQUILO dO qUE nÃO tEMOS dO fUTURO. (eLE nÃO é a iMPOSSIBILIDADE DO QUE qUEREMOS nEM tÃO pOUCO A nEGAÇÃO dO QUE tIVEMOS.) mAS É a tRANSCENDêNCIA dO qUE nÃO fOMOS e A iMANÊNCIA dO qUE sEREMOS. é A cONSCIêNCIA dE oNDE nÃO eSTAMOS e a iGNORâNCIA dO-qUE-NÓS-eSTAMOS. é oNTEM e aMANHÃ, MAS nUNCA é hOJE. é cONFORTO dE sOFÁ E cãINBRA dE aNDAR. é oRQUESTRA sE aFINANDO E pÚBLICO sE aGUENTANDO.

dOS dOIS tIPOS DE eNSAIOS pODE-SE TIRAR (UM)"bOM" eSPETÁCULO, mAS sÓ COM O pRIMEIRO dELES pODE-SE vIVER uMA gRANDE aLEGRIA.pOIS È ESTE qUE É a "aLELUIA" dO eSTAR-SE vIVENDO a sUA vIDA tODA, iNTEIRA, nUM úNICO iNSTANTE, qUE é sEMPRE.aGORA. qUE é O iNSTANTE dO jÁ.dO jÁdEnOVO.oVo.

dOsONOdAcASA

2005-06-12T16:35:00.000-03:00

...e dOsONOdAcASA o vIZINHO é oSONHOdOaNJO.
gLÓRIA AO pAI aO fILHO e aO eSPÍRITOaNJO

qUE dORME e qUE vÊ , Na MORTE dAS cOISAS a aNUNCIÇãO dOS mUNDOS, qUE

hÁ dESPERTEI...

qUANDO EU-iNVENTEI !

fAÇA-SE o sONHO! e o mUNDO sE fEZ.

dOeSPAÇO

2005-06-12T01:26:00.000-03:00

qUANDO TODOS sE fORAM e nENHuM fICOU, rESTA aINDA aS COISAS. fICA aINDA O oBJETO. e é eNTãO QUE SE eRGUE AoS GRITOS a mATÉRIAoCA e sE OUVE a MÚSICaBSTRATA dO nADA qUE hABITA o cORPO. oSILÊNCIO. oVAZIO. oCALADO.

aCASAmORTA e

ObANQUETE

2005-05-28T20:50:00.000-03:00

aCASAdEpERFORMANCE cOMEÇA a ApARECER EM fOTOSiMAGENS-pEDAÇOS e cONVIDA À SEUS hÓSPEDESvISITANTES à PARTICIPAR dE sEU pRIMEIRO pROCEDIMENTO DE cENA.
eM jULHO(iNíCIO), sERÁ eXPERIMENTADO o pROCEDIMENTO DoJANTAR.
aS sETEpERSOmArGENS cOVIDA à "qUALQUER uM" A pARTICIPAR dO EXPERIMENTO dE fEITURA e dEGUSTAÇãO dE uM jANTAR pRODUZIDO pELA cASA.
o pROCEDIMENTO sE rEALIZARÁ nAS iNSTALAÇõES dA cASAdEpERFORMANCE e sERÁ pRODUZIDO e eXECUTADO pELOS sETEcONVIVAS e oS 30(tRINTA)cONVIDADOS pRESENTES.
a qUEM sE iNTERESSARpOSSA eNTRE eM cONTATO cOM aCASAdEpERFORMANCE pELO e-MAIL casadeperformance@terra.com.br pARA mAIORES iNFORMAÇõES.
mAIORES dETALHES sERÃO dOADOS aO diárioDecasa nO dECORRER dO mÊS dE jUNHO.
eNTRE eM cONTATO.

pERSOmArGEMpRIMEIRA

2005-05-28T19:54:00.000-03:00

O bEbê-béRRo bERRA DeLíRIOS

gÊNIO d'VIDA

2005-05-21T21:39:00.000-03:00

dA rUA ELE é O pASSEIO.
O iNDESEJADO aMANTE e o BEM qUISTO eNFANTE.
dOM qUIXOTE DOS fELINOS.
aMANTE de dONZELAS lIVRES, PASSA oS DIAS A SE APAIXONAR E A SE ENTREGAR AOS PRAZERES DA cARNE E aOS vÍCIOS dO eSPÍRITO. DA JANELA D'ÁREA cANTA A LíNGUA DOS aMORES e cOBRE O rOSTO dE HUMORES DA sENSUALIDADE ANIMAL, qUE nÃO TEM nOÇÃO, mAS QUE cOM TESãO nÃO tEM pERDÃO.
è sOLITÁRIO, é iMATERIAL. sABE SE APOSSAR DA ÚNICA cOISA cOMPLETA qUE lHE FORA cONCEDIDA AO nASCIMENTO: o gÊNIO DA vIDA.
é gÊNIO eM VIDA.

Verídicas............

2005-05-20T21:50:00.000-03:00

Tic Tac
Durmo acordada
Cabeça em nenhum e em todos os pensares
Boca muda
Boca descontrolada
Essa semana estou uma barriga.....garota melancia
Nasci de uma barriga mas poderia ter sido de uma flor
Apresento-me no eu
Invento-me no seu
Saio do cinema e finjo aqueles que assisti
Esgoto, murcho, esvazio
E ainda..., sinto não estar vazia de mim
Vazia de mim pra ser tu - outros - nós
Se meus entornos, contornos, corpo - casa pudessem me (re)apresentar,
adoraria ser contada
Mas as margens estão mudas
Então calo-me.....mudo - me....quedo - me
"Que fazer para ser - se um outro?
Impossível
Seria preciso já não sermos ninguem,
esquecermo - nos por alguem,
uma vez pelo menos.
Mas como?" Camus, A.
"Preciso ficar isenta de mim mesma para ver" Lispector, C.
Busco nesses outros palavras em mim
Não sei como "me dizer"
"Se eu me confirmar e me considerar verdadeira,
estarei perdida porque não saberei onde engastar meu novo modo de ser" Lispector, C.
Estar na voz do outro é conseguir ser cruamente
Finjo ser eu no olhar do outro
Um corpo ôco
Um corpo semi - frouxo
Um não - corpo
Um contorno escorregadio
Uns quase sustentáveis corpos
Suspensos pela cabeleira
Suspensos ainda pela vontade de cair
Olhos atentos
Olhos quase inebriados
Olhos em queda
Boca em guerra
Se pergunta meu nome...
A boca irá cacarejar numa gagueira já camuflada meu (No) Name
Poderia ser um seu(s) (No) Name?
Conte o seu nome...
Com tí...seu (No) Name na palavra em mim
Ser você(s) (Re) apresentada por mim
Falo em sua fala

..........é tudo uma verdadeira mentira

dISCURSO dE iNAUGURAÇÃO - dIOGObO

2005-05-20T00:38:00.000-03:00

é TUDO mENTIRA

...o fUTURO QUE ESTAMOS AQUI iNAUGURANDO é uMA LiNHA mETÁLICA. é aLGUMA COIsA QUE DE pROPÓSITO é dEStITUíDA. dE TUDO o qUE vIVEMOS Só fICARá eSTA LiNHA. eLA é O rESULTADO dO cÀLCULO mATEMÀTICO dA iNSEGURANÇA: qUANTO mAIS DEPURADA, mENOS rISCO ELA cORRERá, a LiNHA mETáLICA NãO cORRE O RiSCO DA LiNHA dE CARNE. Só a LiNHA mETáLICA nÃO dARá AOS aBUTRES dO qUE COMER. a NOSSA LiNHA mETáLICA NãO TeM pOSSIBILIDADE de pUTREFAÇãO. é UmA LiNHA qUE SE gARANTE ETERNA. nóS, OS QUE aQUI eSTAMOS NESTE mOMENTO, a iNICIAMOS COM O pROPóSITO dE qUE sEJA eTERNA. qUEREMOS UmA LiNHA METáLICA pORQUE dO PRINCíPIO aO fIM ELA é DO mESMO mETAL. nÃO sABEMOS COM mUITA CERTEZA SE eSSA LiNHA sERÁ fORTE BaSTANTE pARA SaLVAR, MaS é FORTE pARA dURAR. pARA DURAR PoR Sí Só, COMO CRIAÇãO NOSSA. aINDA NãO se APUROU sE aLINHA vERGARá AO PESO dA PrIMEIRA aLMA QUE NELA sE PeNDURE, cOMO sOBRE oS ABISMOS dO iNFERNO.
cOMO É eSSA LINHa? eLA é ESCORREGADIA e CILíNDRICA. e aSSIM COMO O fIO dE CaBELO, eMBORA TãO FINO, TEM dENTRO DE Sí LuGAR PARA SeR oCo - aSSIM eSSA nOSSA LiNHA é VAZIA. ELa É dESERTA pOR dENTRO. Mas NóS, qUE AQUI ESTAMOS, TeMOS UM gOSTO e UMA NoSTALGIA PELO DeSERTO cOMO SE Já TIVéSSEMOS SIDO DESAPONTADOS PELO SaNGUE. NóS A dEIXAREMOS oCa PARA QUE o fUTURO A eNCHA. NóS QUE , POR VITALIDADE, pODERÍAMOS TÊ-LA ENCHIDO CONOSCO, NóS NOS ABSTEMOS. Lispector, CLARICE.

aNOITEaCASA OLHA a LuA...

tERCEIRA pERSOmARGEM

2005-05-18T19:27:00.000-03:00

aNNA(LtAR)

vENHO eXPERIENCIANDO a cH(X)AMã dA fÉ hÁ aLGUNS aNOS e hOJE E aGORA.. pASSEI O dIA oBSERVANDO uMA úNICA pARTE dA cASA...

o aLTAR. nESTE rEUNIMOS cRENÇAS, dESCRENÇAS e vÍCIOS. nA mESINHA dE mADEIRA aO lADO dA pORTA dE (eNTRADA) hÁ uM vASO cOM fLORES sECAS, uM vASINHOdEfLORESaLaRANJAdASvIVAS, uM "rELÓGIO-cAMELÔ" dA vIRGEM, uM sINOZINHO zEN, uM LoBO mÍTICO- eGÍPCIO, cASTIÇAL, vELA dE 7 dIAS aCESA Á tRÊS, uMA iMAGEM dA dIVINA- pOMBA-dA-pAIXÃO, uM mESUSÁ, uMA cAIXINHA dE mADEIRA "aLÁ" fARNESE-pANDORA, bEBÊS-DE-PLASTICO-MINI(S) dA 25 dE mARÇO, uM vASO-BALDE de eSPADAS dE sÃO jORGE, fLECHA-vERMELHA aPONTADA pARA o tETO e eSPELHO-DE-tETO rEDONDO tIPO mOSAICO vIRADO PRo cHÃO. bOLA dE vIDRO, uM oRIGAMI e 3 qUADRINHOS: 1 dE sANTO cATÓLICO, 1 dE sÃO jORGE mATANDO o dRAGÃO e 1 dE hOMEM-dESCONHECIDO sEGURANDO bEBÊ. mUITO, nÃO? mESMO aSSIM, sINTO o vAZIO nO mEU-mIM . iNEXPLICÁVEL. cOMO sE tODOS eSTES rELICÁRIOS-sIMBÓLICOS nÃO sATISFIZESSEM mINIMAMENTE à mEUS oRGÃOS tÃO aCOSTUMADOS ÀS cRENÇAS, tÃO áVIDOS dE sOL, dE lUZ, dE dEUS pITCHO, qUE é o sOL. aGORA pITCHO eNTRA! iNVADE cADA fRESTA dE jANELA dA cASA... fICO eUFÓRICA. pASSO bATOM bLUSH e mAQUIADA aBRO mINHAS fRESTAS aO sOL qUE mE pENETRA. nÃO mE iNCOMODO cOM a iNVASÃO, qUE vEM dE tRÁS, dOS LaDOS, QUE pENETRAM mEUS bURACOS. a fÉ é cEGA. fANÁTISMO sEM LoGISMOS. E cLARO, é cLARO! o sOL cEGA.
eSTOU

"qUEM vOCÊ qUER QUE eLE(a) sEJA" e oU "pEDE QUE fAZ"

2005-05-18T01:47:00.000-03:00

nASCIDO(a) eM 19 dE aGOSTO dE 1982, a sEGUNDA pERSOmARGEM dA cASAdEpERFORMANCE aPRESENTA o sEGUINTE dIAGNÓSTICO.

pOSSÍVEL dISTÚRBIO dE mÚLTIPLA fUNCIO(pERSONA)LIDADE.

"qUEM voCê qUER qUE eLA(E) sEJA?" e/OU "o qUE vOCÊ qUER qUE eLE(A) fAÇA?"

é sÓ dIZER!

aNOITE

aCASA cOZINHA...4hs da mANHã

a gATA-eSTÁTUA

2005-05-17T00:39:00.000-03:00

A gata-estátua
Nunca na rua
Vinda da rua
Agora não mais muda....A gata RuA se (re)apresenta (não) mais estátua
Quando deseja, é.
Eu - cAsa recebo gata - Rua em minhas costas, em meus fundos, numa
inventada concreta edícula
Quando quer muda, assim como migra de um colo entre-pernas para um
entre-bundas
Inventa leitos como ninguém
Quando sumída, fingída in(di)vizível, desapareçida.....há (in)certeza de
encontrá-la em minhas margens, cantos, quartos e miolos
Mia segredos em nossos ouvidos
Solicita, como se desejos quaisquer fossem dispensáveis e desejáveis
Estátua atenta
Olha como se houvesse
Passa..........passa
E novamente passa como se não o fizesse
Enamora-se principalmente de uma estranha e nunca sociável lagartixa
Alí, a castrada gata flerta
Mira por horas o quê de fato há
Se caminha correndo, não a percebo
Em nós, é cautelosamente firme e precisa
Quando há desejo, se joga e se faz jogar
É doce com mãos e azeda com qualquer um que seja gato
Se alimenta em uma única ciscada
Talvez a gata - rua tenha sido uma galinha
Ou uma qualquer rainha Margot.
Em surpresa e ainda esperada chegada, a gata adentra
Com miados berrados, olha o quê dela foi dito, escrito, inventado
Pula numa suspensão invejável
Olha com fundos olhos as mãos de quêm a mentiu
Alonga obssessivamente unhas nunca cortadas no corpo daquele que a
inventa.
Vai embora num mesmo súbito do qual chegou novamente
Tampa a tela como se não quisesse mais ser dita
Desiste....ou simplesmente passa
Deita-se
E com olhos de quem confere, engana com piscadas espontâneamente

lentas.

aNOITE

aCASA nãO dORME mAIS...

o QUE é qUE eU pONHO aQUI

2005-05-15T17:16:00.000-03:00

o qUE é?
é A fALA-eNQUETE qUE O oDIÁRIO oDIADO vAI-SE-fAZ(er) sEMPRE qUE rEGOGITAR-SE fOR nECESSáRIO a sAÚDE pÚBLICA dO mESMO.
pRA eSCAPAR DO aNONIMATO fORÇaDO a QUE eSSE eSPAÇO vIRTUAL Da cASA dE pERFORMANCE fORA sUBMETIDO pARA a PUBLICAÇãO dESTA nOVELA, sEMPRE qUE os
eS(t)RIDENTES pERSOmARGENS DESTE eLENCO-nOVELA nãO tIVEREM mAIS o qUE cONTAR, o qUE mOSTRAR, o qUE fAZER PRA SE iNVENTAR, oDIÁRIO oDIADO SE iNVERTERÁ e QUEStIONARÁ aO sEU LeITOR-eSCRITOR o qUE é qUE eU pONHO aQUI?

eSTRÉIA DA nOVELA

2005-05-15T01:04:00.000-03:00

(rE)aPrESENTAÇãO dAS perSOmARGENS

à PARTIr dESTA sEGUNDA-fEIRA, 16, eU-cASA VOU aBRIR AS PERNAS.
a IDÉIA É SE mOSTRAR PARA sE INVENTAR. nãO QUERO UMA VERDADE . qUERO É UMA rEALIDADE iNVENTADA. mINHA vERDADE cOPIADA.
pRA IsSO NESTA sEGUNDA ESSA NOVELA vAI eSTREIaR.
dURANTE OS SETE dIas QUE SE sEGUIRãO,À cADA dIA, uMA pERSOmARGEM dA cASA se aPRESENTA(inventa)RÁ .
aQUI nESSE LuGAR!
fOTO, pERFIL e LOUÇA DE gATO vAMOS MoSTRAR. pOESIA E múSICA.
sARAU ELETRôNICO DE eSPELHOs cONTORCIDOS. sUPERFÍCIE eXPLÍCITA DE rEALIDADE fANTÁSTICA.
"TUDO QUE EU NÃO INVENTAR, NÃO EXISTE" (mANUEL DE bARROS")

pRIMEIRA sUICÍDA: a GATA-eSTÁTUA. "rua"

aS CARTAS mARCADAS DO jOGO - pRIMEIRA fASE

2005-05-14T17:17:00.000-03:00

aS pERSO-MARGENS

o qUE sãO?
sãO "nãO-pERSONAS" mISTURADAS cOM "nÃO-pERSONAlidades". sãO sEMIqUASE dEUSES ! sãO A rEALIDADE EScOLHIDA DE sUAS vIDaS! sãO cOMO sãO-fORaM(FLORES) oS tItÃS dA aNTIGUIDADE-rECENTE .
"sOMOS PrOMETEUS dESPROMETIZADOS! dESPARADIGMATIZADOS, dESACORrENTADOS!" "LIVrES DE nOSSAS oRAÇÕES PRO PERDãO, dE nOSSAS oBRIGAÇÕES, DE sUAS oBJETIFICAÇõES..".
nóS aS pERSOmARGENS dESTE EsPaÇO eXTRAoRDINARIZADO sOMOS o mEIO, o eNTRE, o uNIVERSO oN LINE DA cARNE cOM a aLMA, dOS hOMENS cOM o(s) pAPAi(s). sOMOS o pAPA . cOMUNICA-MO-nOS dIRETO cOM o dEUS-sEM fIM. cOM o hOMEm-ENFIM. cOM .

sOMOS As pERSONAS nAS mARGENS DO sAGRADO. aS pERSONALIDADES dAS bEIRADAS pROFANIZADAS.
sOMOS mENTIRAS cONTADAS, vERDADES eNCANTADAS.

"EU DURMO DE BATOM"

"MINHA ESSÊNCIA É MAQUIADA".

sOMOS NOSSAS pRÓPRIAS vIDAS rEMONTADAS, rESIGNIFICADAS, rEMASTEURIZADAS.
sOMOS a pIRATARIA gENERALIZADA, o mERCADO nEGRO dAS dIVINDADES, O bRANCO Da ORDINaRIDADE.
sOMOS o qUE qUISERMOS sER e O qUE vOCÊ QUISER vER-LeR-tER. sIRVA-SE À vONTADE. o bANQUETE eSTÁ sENDO sERVIDO e a mESA sENDO pOSTA.
bON ApETITI!

oBS DO cOMO fUNCIONA

2005-05-13T02:00:00.000-03:00

vOCÊ pODE tAMBÉM nOS COMENTAR PELO e-MAIL:
casadeperformance@terra.com.br

cOMO fUNCIONA

2005-05-13T01:15:00.000-03:00

vAI-SER-é mAIS OU MENOS aSSIM:
sE VOCÊ LeR A gENTE, a GENTE pôE VOCê NA fRENTE dA pÁGINA DA GENTE. tEXTOS SERãO-SâO-zÉ eXTRA-ex-TRAíDOS DOS sEUS TEXTOS iNCLUÍDOS. os cOMENTáRIOS É zÉ.
LêIA, cO-MENTE E ENTER COM a gENTE.
vOILÁ!

eSQUENTANDO oS mOTORES

2005-05-13T00:48:00.000-03:00

nÃO sABEMOS COMO POSTAR fOTOS, mÚSICAS, E ETC... oU O pERSONAL cOMPUTOER uSADO ESTÁ mEIO ESTRAGADO. vAI tUDO sER ARRUMADO. o MAIS iMPORTANTE aGORA e O CONTATO rE-CONTACTADO É A INTRUSÃO DO vOCÊ-oUTRO QUE AINDA NÃO POIS a tUA oPINIãO-IDEIãO aQUI no o qUE É qUE eU PONHO aQUI?
vAMO Lá! cOURAGE.

P.s. mAIS TARDE A gENTE SE eXPLICA-mOSTRA mAIS. aSSIM QUE OS dEFEITOS FOREM cONSERTADOS E OS eNGANOS dESPRESADOS.

vAI sER dADA A LARGADA

2005-05-13T00:33:00.000-03:00

aCABA DE SER PRENCHIDA a LACUNA-pERFIL DESTE DIÁRIO PLURAL. PARA QUE VOcÊ QUE É UM SEM IGUAL, pOSSA sABER DE UM mIM QUE QUER SE FAZER UM nÓS...